cortado del tiempo

Viaje al mundo nuestro

2012-02-21T23:33:00.002+02:00

           ¿Dónde has estado
compañera de viaje? ¿Dónde
te han llevado tus pies descalzos?
¿Adónde te han devuelto?
Yo no he estado en parte alguna
el pensamiento no lo es
he viajado en el tren de tu recuerdo, una
y una y una y otra vez,
como un tonto en tu busca
a nuestro pasado,
a ninguna parte.

El traqueteo cesa al fin
ni una muesca de ruido, silencio
allí en la colonia apenas tomada
que tú y yo fundamos.
¿Recuerdas... el banco donde acostumbrábamos?
Está desvencijado como un columpio sin niños,
las sillas del café mordidas por lo que no hemos bebido,
tu casa de carcoma y cristales de noche rotos,
las calles de aquel marzo antiguas como el obituario,
lodazales de cemento, piedras grises sin cuento.
Tú no recuerdas apenas, ¿verdad?
¿Para qué hacerlo? sólo queda en pie
el muro aquel
que nos separaba del mundo
como una playa que los peces no atravesaran.
Está aún lleno de historias y promesas
como cristales rotos,
y unos nombres se repiten
como estribillo en sus ladrillos...

"Sólo quedan los límites" pensaba
al volver al presente donde ya
no hay muro ni hay nada
sólo recuerdos que salen cada noche
desde un sofá
a verte a ti
pero ya no estabas.

Sólo me pregunto
adónde va tu pensamiento
cuando estás sola contigo,
¿al pasado firme nuestro
o al futuro infinito e incierto?
Si al primero, quizá,
volvamos a vernos.
Pero el pasado ha muerto
y el futuro son palomas
lanzadas al viento..
espera un poco más
todavia no,
   ahora,
   ya.

Así habló Federico

2012-02-17T00:08:00.005+02:00

Una de las mayores defensas de la castidad está en Así habló Zaratustra* de Nietzsche. Y no me he vuelto loco, creo. La castidad, me parece, más que con el autocrontol puritano y riguroso está en mirar hacia afuera, nos abre la puerta al mundo, a los demás. No es una continencia pusilánime o de mierdecilla, no. La castidad es otra cosa, es todo lo contrario... es una provocación, un puño sobre la mesa. El caso es que Nietzsche hace su particular defensa de la castidad, solo que, ojo, está escrita del revés. El alemán conocía muy bien los peligros de la castidad, y que ésta lleva a la compasión y éste es un sentimiento de los débiles. La castidad bienentendida abre la puerta al otro, a la compasión como sabía Nietzsche, aunque eso es inaceptable para él. ¿Es o no un ataque a la castidad que de tan honesto es una defensa? La verdad se abre paso entre los adoquines como una florecilla inerme, frágil pero empecinada: siempre vence.

*p. 91, Alianza Ed., 1972.

Un comentario de Punset

2012-02-12T18:28:00.007+02:00

Nunca había leído algo de Punset, ni siquiera le he oído en televisión, es más, no estoy seguro de que tenga un programa. Pero en el Semanal que hojeo los domingos tiene una sección que nunca me he decidido a leer por un prejuicio, hasta hoy. Pensaba que no sería interesante, ni entretenido, ni aportaría nada... o sea, ¿para qué leerlo? Y aunque los prejuicios nos sirven para movernos en el mundo (los usamos constantemente porque no podemos juzgarlo todo), uno si puede hace los juicios particulares sobre algo o alguien.

Pues bien, la sección de Punset es una especie de consultorio para admiradores del catalán, la gente pregunta y Eduardo contesta. "¿Podemos corregir nuestros errores?" era la pregunta de la semana formulada al oráculo. La verdad, no esperaba nada muy allá por mi prejuicio, pero una vez leido es más decepcionante. Esta sección ocupa una página entera (como la de Reverte o De Prada en la misma revista). Esta semana la mitad de lo que escribe el experto Punset es una larga perífrasis sobre el lugar donde escribe (y su falta de inspiración en realidad para contestar la pregunta formulada), todo para decir que hace mucho frío y que cuestiona el calentamiento global. A esto sigue una cita erudita de un tipo de Harvard que es un íntimo suyo. Así que, a raiz del frío cuestiona el calentamiento global, como su amigo de Harvard.

Aún no sabemos donde está la respuesta a la pregunta de su admirado lector... pero ha de ser esto a la fuerza a falta de nada mejor: "Lo bonito de la ciencia -a diferencia de los dogmas- es que siempre puede venir alguien y comprobar que todo era falso". Entre las mil respuestas de una pregunta tan amplia ("¿Podemos corregir nuestros errores?") ha elegido hablar de la ciencia, nada extraño en él. Pero, ¡qué poca confianza tiene en ella! Si siempre puede haber quien llegue después y eche los descubrimientos (aunque lo del calentamiento global no sea nada de eso) a la basura, ¿quién nos dice que ese conocimiento científico será verdadero? Lo que no entiendo es a qué se refiere con los dogmas, los dogmas científicos han cambiado y mucho, y sus fervorosos defensores han tenido que admitir los cambios muchas veces en la historia. Entonces ciencia y dogma no se contraponen como dice, no tiene porque, el adulador de la ciencia pone toda su fe en ella. El mismo calentamiento global ha sido un tiempo un dogma, y en parte lo sigue siendo, sin embargo es posible que esa presunción o quiera llamarse sea cierta, a diferencia de lo que dice Punset y su amigo de Harvard.

Luego el artículo continúa como un pastiche sin pies ni cabeza. Tras esa especie de respuesta al preocupado lector que en realidad quería saber si podía corregir sus errores pasados, pasa de "la partícula básica del gravitón" a la división de poderes en el mismo párrafo y sin relación alguna. Quiere decir algo así como que en politica también debemos enmendar nuestros errores como en la ciencia, pero vamos no aporta nada. No he entendido bien esta decepcionante respuesta, da la impresión de que está escrito para rellenar el espacio que ocupa su sección y para nada más, o quizá, no estaba inspirado, pero el lenguaje presuntuoso y la cita erudita no arregla nada, más bien lo estropea. El comentario está hecho probablemente en unos pocos minutos, y desde luego, la próxima vez que lea al aclamado Punset espero que tenga algo que decir y que no diga "interferir con", sino interferir en algo. Quizá lo he entendido todo mal, pero si tenía un prejuicio sobre Punset, ahora puedo tener un juicio sobre su sabiduría que coincide curiosamente con el prejuicio anterior. A veces las apariencias, -paradójicamente, pese a lo que pueda parecer-, no engañan a nadie. Los fuegos arficiales brillan sólo un instante como dice La buena vida, y cuando uno llega allí no hay más que cascotes vacíos y quemados... nada más.

El método de la sospecha, Descartes

2012-02-11T00:12:00.005+02:00

"Acaso sueño haber soñado."
Borges

Con los párpados
he visto la línea
en mi pensamiento,
es como esa tuya
pero sin grosor,
triste y sin color.
He visto números,
códigos cayendo
en el blanco total.

Me he visto
como en un espejo
nada hay, dudo
de esta habitación, de ti,
y del espejo que dice yo
pero no dudo que miro
aunque me engañen los ojos.
¡Qué absurdo este mirar
este vacío de sentido,
sin mundo, sin Dios
y tan solo conmigo!

Sólo yo soy, ¡y como
odio el ser! Sospecho,
que no volverá a amanecer,
pero por no saber
ni mi tristeza sé si es.

¿Quién es la más bella?

2012-01-30T13:35:00.014+02:00

No hubo peligro
de que dijeran otro nombre
al preguntar

...y eso que ya existía el sol mediterráneo,
el honor del naranjo, la lluvia vespertina,
las flores que el campo satinan,
y la luna, terrible y amable la noche.

Pero no habia peligro:
tu despuntas más que el sol,
robas más sueño que la luna
satinas los días de color más que
la luvia cuando baila con el sol...

Fue tu nombre el que dijo.
Se hacían metáforas contigo
en el lenguaje de los pájaros
para hablar del astro rey
y de las estrellas del suelo...
el sol es como sus ojos,
las noche sus cabelllos...

Dijo tu nombre,
el tuyo, ¿por qué no creiste
que fuera cierto?
Por eso este poema,
incrédulo arrecife...
tus cabellos no son como la noche
la noche es como tus cabellos...

De best sellers y clásicos

2012-01-25T00:12:00.003+02:00

"Un best seller es un libro que se vende bien porque se está vendiendo bien". Creo que la definición es bastante exacta, ¿no? La escribe un tal Bauman y más que crítica es descriptiva.

Si todos hemos de leer los mismos libros por lo menos que sean clásicos, ¿no? Cualquiera que haya leído un par de clásicos sabe de lo que hablo. Cuando uno lee a los clásicos los best sellers le parecen cuanto menos una pérdida de tiempo. Leer un best seller existiendo como existen los clásicos, es como pedir una Cocacola en una cervecería de importación. Y con más razón si las dos cosas cuestan lo mismo y todo el mundo bebe Cocacola. Con costar no hablo de dinero, los libros no cuestan dinero. Siempre te los puede dejar un amigo, cogerlos de la biblioteca, o comprarlos de segunda mano.. y cuando gastas en comprar clásicos lo que das siempre es menos de lo que recibes. Esto es tópico y hasta cursi, pero es cierto. Pero a lo que iba es que los libros en realidad cuestan tiempo. Es el precio que pagamos por disfrutar de ellos. Por supuesto cuando hablo de libros hablo de lecturas, ¿quién quiere un libro que no va a leer? Es lo que me pregunto cuando anuncian esos libros electrónicos que pueden contener 10.000 libros en ese formato. ¿Alguien se los va a leer? ¿en serio?

Los libros no cuestan dinero sino tiempo. Ese es el problema y el doloroso a la vez que satisfactorio pago que hemos de realizar. Lo interesante es que pagamos igual por un mal libro que por uno bueno si por ejemplo tardamos 15 horas en leerlo. Más valdrá escoger bien, pues como es sabido los seres humanos nos morimos y el tiempo del que disponemos para leer es limitado, muy limitado. Así que, ¿por qué leer best sellers si eso nos quita tiempo para leer a los clásicos? Los best seller generalmente sólo hablan de hechos, hechos y más hechos, procuran alimentar una intriga más fisiológica que real que no se satisface hasta que llegamos a la última página y echamos el libro por la ventana. Como una escalera larga (porque encima los autores de best sellers son cruelmente prólijos) que terminara justo en el lugar donde comenzó después de dar mil vueltas mareantes.

Tras leer un best seller tenemos la sensación de que se nos ha tomado el pelo, desde luego esto es mucho generalizar. También hay libros buenos que se venden bien como Tintín o los comics de Paco Roca, pero son excepciones. No voy por ahí. Hablo de best seller típico de personajes más bien planos y donde la trama es una como una escalera interminable.... en fin, en el bicentenario Dickens he estrenado a este autor. No habia leido nada de él, y puedo decir que si algo es literatura ha de ser esto. Y lo digo porque venía de una escalera interminable, de esas del best seller. Con el clásico no busco el siguiente escalón, disfruto el que estoy pisando...

2011-10-18T23:11:00.000+02:00

Adjetivo del vidrio

Cristal fino de tallo de margarita
melodía constante de agua
hielo picado con menta y ron
reloj cantor de tu vida liviana
vainilla el licor de tu mirada
y poesía tu más vulgar palabra.

La bota canción de tu patria
tu corazón de vidrio, reloj
de agua blanca. Enamorarse,
contigo causa escasa,
tras el oído cántico de tu agua
por el vidrio etéreo de tus labios
y tu aroma a canela itálica.

4/VI/11

No me esperes de pie

2011-10-18T22:40:00.001+02:00

Saliste a navegar
en un barco de papel
me dijiste "Cruzaré el océano
no me esperes de pie
no voy a volver".

Pero suspendiste
papiroflexia, y volvías
nadando a mi portal,
y todo pareció
un sueño malo.

Pero otro día hiciste
un avión de un folio blanco
y dijiste que te ibas
que no ibas a volver.
No me esperes de pie.

Un nuevo crimen (parte 1/X)

2011-10-10T16:16:00.004+02:00

Saludó al dueño del bar de al lado, luego se detuvo en el umbral de su portal buscando la llave. Habia olvidado el móvil en el coche. Murmurando algo por ser tan despistado volvió al garaje. Fue caminando en la oscuridad porque el lugar para accionarla estaba alejado. El destello de los faros al abrir el coche le hizo ver algo moviéndose dos filas de coches más allá. Luego un ruido metálico contra la puerta y silencio. Abrió el coche buscando el móvil sin cerrar la puerta. No se preocupó demasiado de aquel ruido, aunque recordó que en una ocasión habia tenido una extraña visita en el garaje. No era más que un ladronzuelo pero más fuerte que él y se escapó. Se llevó una radio del vecino.

De pronto oyó un ruido, ligero, como una ráfaga de aire suave. Allí, al lado del coche, no habia más que un gato mirándole, veía sus ojos iluminados. Era como si le pidiera educadamente que le abriera la puerta para salir a la calle. Y así lo hizo. Cuando llegó al portal ya no estaba el dueño del bar de al lado. Abrió el buzón y no encontró más que propaganda... pero habia algo más, un sobre tamaño folio sin remite ni dirección de destino. "Esto no es para mí, se han equivocado..." pensó, "Aunque, ¿de quién va a ser si no?". Se llevó el sobre y la variada propaganda de restaurantes chinos y estridentes electrodomésticos rebajados. El ascensor sonó en la tercera planta.

Tras la puerta 5 el vestíbulo sencillo con un perchero al fondo. Allí un par de sombreros de poco uso y una gabardina nueva con aspecto de llevar allí colgada mucho tiempo: "Odio a esos inspectorcillos con sus gabardinas... ¿qué se creen con eso... más perspicaces o algo?" le habia dicho en una ocasión a Manuel. Una mesa robusta de madera queda a la derecha, sobre ella una lámpara de estilo antiguo y refinado. Allí también sobre la mesa hay un par de informes, una carta del banco, unas llaves, un libro de Manuel y un vaciabolsillos de cuero. Frente a la mesa hay un armario empotrado color marrón que estropea el aire del vestíbulo, aunque a su lado un paragüero repleto de bastones lo compensa. La pared es amarillo vainilla, nada chillón, a veces parece que huela. Suena el cerrojo y entra un hombre ni alto, ni bajo, con unos kilos de más y una perilla que disimula una cara gruesa que ahora expresa cierta emoción ansiosa. Es el sobre blanco que lleva en sus manos, después de dejar el maletín con el portátil encima de la mesa corre al pasillo y luego al despacho a por un abridor de sobres. El sobre sólo contiene una página, dice en letra mecanografiada, probablemente Helvetica 12...

"El asesino de la chica del KFC tiene 49 años, casado, padre de familia, no es el tipo que esperas en un sitio de comida rápida, menos aún matando a la dependienta".

Y más abajo en pequeño:

"Ha de estrechar el cerco. Usted y yo lo haremos, pero ha de ser lentamente. Sea paciente". Firmado: "Nadie".

Leyó el papel 3 ó 4 veces, luego llamó a Manuel. No habia tiempo para hacer la cena. Sería una larga noche. Emocionado cogió un puñado de golosinas que guardaba en su habitación para cuando estaba triste. Estaba vez las tomó para rebasar su alegría: eran cintas picantes de fresa.

2011-10-06T23:42:00.001+02:00

Hace unos años leí La razón y otras dudas, un catálogo indefinible de reflexiones frescas y profundas que te llevan la una a la otra sin que puedas parar.. su autor, José Mateos, dice esto en una entrevista.

¿No te preocupa no ser un poeta de tu tiempo?

En absoluto. Escribir sobre nuestro tiempo es escribir de lo que sobra. No creo que haya que escribir —o pintar o componer música— para el presente. El presente no parece necesitar poemas, ni grandes frescos, ni oratorios. En la actualidad la gente está cohesionada alrededor de lo insignificante, de lo banal, y no requiere un sentido, ni héroes y, por tanto, tampoco ficciones que los creen y enaltezcan. Sin embargo, vendrá alguna catástrofe —tarde o temprano siempre vienen— y, quién sabe, entonces quizás la gente necesite verle un sentido a la vida y busque lo que hoy se está haciendo bajo tierra: palabras, imágenes, himnos para un tiempo que empieza.

Desde luego la poesía no se necesita... prácticamente no existe en las librerías, el otro día fuí a Soriano y habia dos baldas mal compartidas, en París Valencia habia bastante, es decir, una estantería compartida con el teatro... iba buscando un libro apenas salido hace diez meses y nada... ni rastro, desaparecido en combate. Era un buen poemario, pero... no vende. El capitalismo es el gran mal de nuestro siglo, quien diga el socialismo está anticuado, si acaso del siglo pasado... en fin no me enrollo más. Bona nit si alguien por equivocación se encuentra aquí.!

5 treintas de octubre (C.P.F.E.M.)

2011-10-05T23:25:00.005+02:00

Quiero saber de quien es mi pasado

¿de cuál de los que fuí?

Borges

(¿adivinas quienes son? es fácil)

El afán por conocer

me viene del bueno del genovés

pero defectuoso,
—es normal,
el encontró por casualidad.

Pero ni eso

aún mis dedos suman cinco

nada más

quizá póstumamente digan

que descubrí el tercer uso

de la alpargata raída.

Pero no creo.

Las ansias de visitar París

me vienen del enterrador

del cementerio marino,

¡quien viera con él

por el ventanuco

bajar el Sena tranquilo!
Pero,

ni una gota de lirismo

me dejó el francés

—por fortuna tampoco

su malditismo—.

El siguiente es, bueno...

rudo como buen ruso

le perdonaron la vida a cambio,
cinco inviernos siberianos.

Él me legó...

novelas oscuras, pero pesaban

demasiado, y no pudo asumir

el coste de mandármelas.

La cuarta imitatio cruel,

—inexacta por lo menos—

de otro escritor,

extraño a la cordura,
acusado de traición ¡También!
¡Locura!
Quizá,

fue ese su tercio de mejora.

Último el de mi tierra

que no llegó a joven

ni conocer a su hija

podrido en la cárcel me dejó

nada más que cebolla

y la melancolía de cortarla.

William Wilson

2011-10-04T23:10:00.000+02:00

Tremenda afirmación:
«No me arrepiento de nada
de lo que he hecho»
Mentira. Y si no es peor
¡Mataste a tu hombre de dentro!

Crimen pedazo a pedazo

2011-10-03T16:09:00.004+02:00

El relato que escribí hace unos meses en pdf... tuvo mejor acogida que la "poesía" habitual. Os lo que dejo por si queréis imprimirlo para hacer papiroflexia, jugar a baloncesto con la papelera, utilizarlo para el fuego de una torrá dominical, lanzar varios ejemplares por la ventana en plan panfletada goebbeliana... en fin, las posibilidades son infinitas.

http://es.scribd.com/doc/67289616/Crimen-en-La-Calderona

Feliz otoño,

no dejes de volver.

A Scarlett Johansson (por hacerlo oficial)

2011-10-01T22:58:00.001+02:00

Rosa, oh contradicción pura...

R. M. Rilke

¡La rosa es un arma!

...aquí a la lumbre

soledad de tu ventana

con el carcaj a la espalda

lleno de rosas blancas.

En cuanto asomes disparo

directo al músculo monarca,

tranquila,

van las flores sin espina,

arrancadas,

para que luego no digas

cómo duele, ¡Ay!

¡el corazón enamorado!

Pero, ¡sorpresa la mía!

que aburrido como estaba

contando las rosas

flechas a tu ventana

en la medianoche valenciana...

entretanto las olía

encontré su pinchar

que implacable volvía,

y al sacarlas otra vez
sus espinas homicidas

las flores morían.
¡Pínchate vida mía!

Aquí espero a la lumbre

soledad de tu ventana

con el carcaj a la espalda

lleno de rilke rosas rojas

para que cuando salgas no digas

corazón que no he avisado,

ni tampoco que porque

porque no las he arrancado.

¡Ni cómo duele!

¡Ay! ¡El corazón enamorado"

2011-10-01T16:26:00.000+02:00

Reloj de agua

2011-10-01T16:19:00.002+02:00

Entendamos al preso
que se aferra a la memoria,
porque le queda
la libertad del quiero,
sin las alas del puedo.

¿Pero qué sentido tiene
que tú y yo, compañero,
no salgamos del pensamiento
a ese parque frondoso,
al reloj de agua, divino,
infinitamente abierto?

Anécdota con voltereta hacia atrás y salto mortal

2011-09-27T23:30:00.002+02:00

Tuve un profesor que daba muy bien las clases, aunque eso no impide decir que no coincidía en nada con él. Creía (y digo creer porque es una cuestión de fe) en la poligamía (como se sabe: tener un hombre varias mujeres simultáneamente) y despreciaba la religión, supongo que por coherencia sería partidario también de la poliandria (tener una mujer varios hombres simultáneamente)... en ese caso la perversión sería proporcionalmente pervertida y bueno entrañaría problemas como la concurrencia de maridos y mujeres a la hora de desayunar... pero esto no viene al caso.

Lo que sí viene es que un día lanzó uno de sus dogmas al auditorio asistente (y "asíntiente"), una defensa del derecho penal represivo como único modo de que el ser humano no agreda a su prójimo. Dijo: "Nadie deja de matar porque sea pecado"... Quería, el buen hombre con esto justificar su sueldo de profesor de Derecho Penal, pues sólo el derecho penal impediría a un hombre de matar a otro. Desde luego tenía parte de razón, porque este derecho es fundamental. Aunque pensar que no hay más razón para no matar que la pena que te impongan... esto ya es más cuestionable. Deja entrever la pobre imagen que tenía del Derecho como represión, y del hombre como bestia que necesita que la aten corta. ¡Claro, que hay gente que no mata porque es pecado!, también teniendo en cuenta la nada agradable pena de 10 a 15 que impone el Código Penal. Es decir: no mato porque me enemisto con Dios, porque le quito la vida a otro hombre y encima (y todo) me pueden meter 15 años con otros bestias como yo entre cuatro rejas... mmm.... pero hay algo más (otra causa que concurre, y no pretendo ser exhaustivo...

¿Quién querría vivir con un asesino? Y ahí es donde llega Sócrates, que pocas afirmaciones hizo... pero valió la pena lo poco, aquí las únicas dos: la primera que más vale sufrir la injusticia que cometerla (algo por completo olvidado hoy), y la segunda, muy relacionada, que tiene que haber una armonía dentro de uno mismo, aunque haya cacofonía hacia afuera... vamos, que más vale ser coherente con uno aunque haya que ir a contracorriente. No hay que matar porque eso me obligaría a convivir con un asesino: yo mismo. O sea, que este hombre se equivocaba completamente, porque las razones por las que no hay que cometer una injusticia podrían ser: porque hace daño a Dios, al prójimo, y a mí mismo (interiormente: porque me hago asesino, y tengo que convivir conmigo), (exteriormente: porque puedo acabar en la cárcel). Y desde luego, el que no crea en Dios omitirá la primera únicamente, no todas las demás.

Vamos, su Derecho penal quedaba muy lejos: era la última razón para no matar. El problema es que esto está muy generalizado y la gente hace inconscientemente de la ley una excusa para no pensar... y la conciencia, la libertad, el raciocinio y demás... van por la ventana. Así, siguiendo al profesor de penal, mucha gente acude a una clínica para tener un hijo en una probeta... previa hiperovulación, fecundación de varios e implantación del más fuerte. Los hijos no elegidos por el pulgar de césar, ahí quedan: congelados. Hasta el fin de los tiempos. Ahí se quedan, como si por escrúpulo el médico no quisiera echarlos directamente a la basura, o pensara en la rentabilidad futura de la carne humana. Y bien, estos desgraciados padres, como la ley no sólo permite esto, sino que lo promueve: pues lo hacen tranquilamente, sin problemas de conciencia. Además, ojos que no ven, corazón que no siente: se encarga el médico que para eso le pago... ¿y dónde está la conciencia de la que hablaba Sócrates? ¿Cómo convive esta gente con infanticidas? ¿Hemos perdido la conciencia?

Del libro a la mesa

2011-09-24T23:53:00.005+02:00

Entre los libros que me enamoran

y a los que me aferro

a cambio del preciado don del tiempo

hay uno cuya influencia

en mí es incalculable

—o quizá debiera decir

el "debiera serlo"—.

Al cogerlo

me arranca una sonrisa

me muestra unas huellas

pero yo,

mis zapatillas.

Me desgarra suave una lágrima,

o un millón. Cuatro narran

la vida de un Hombre

y faltan palabras, o bastan

pero querrías más. Por eso vuelvo

sobre mis manos, a leerlas

cada día, como quien

bajara cada día a una fuente
de agua fría y nueva.

Me aupo sobre sus hojas

a las ramas de un sicómoro

me subo,

y le veo.

Luego caminando, nos alejamos

de las luces de Galilea,

le invito a cenar y se empeña

en recoger la mesa.

Le miro y remiro,

y antes de cerrar

el Libro le digo

que no se vaya:

pero no pensaba hacerlo.

Por eso cada día

cenamos juntos,

cuando me olvido le encuentro

en el portal aterido

y no me recibe un "Llegas tarde",

sino una sonrisa cóncava

que arde.

En vano

2011-09-24T23:19:00.003+02:00

Sábado por la noche:
cinturones trenzados, banderitas
decorativas, antorchas, copas,
una música tranquila.

Alguien llama a la puerta
                   aparece él
y sus hermanos,
no tienen invitación
pero todos quieren conocerlos
y cogerlos.

A las siete de la mañana
le serví una leche calentita
y hablamos de la vida
triste como estaba
huérfano de padres. Le hospedé
en mi bolsa de deporte.

Ahora está llorando,
ingenuo de mí,
le he dejado un reloj que imita
el suave latir del corazón
de su madre,
a ver si se tranquiliza...
a ver si se tranquiliza...

                     pero es en vano.

Memories, souvenirs

2011-09-19T23:12:00.001+02:00

Los recuerdos que cuentan
están en la memoria,
el resto: souvenirs artificiales
son falsos compañeros de viaje
se compran, como todas las cosas
que apenas valen.

La fe

2011-09-14T21:29:00.004+02:00

Decía Chesterton que la locura es perderlo todo salvo la razón. Y me parece que es muy cierto. Si utilizamos la razón siempre y únicamente acabamos mareados, paranoicos, malhumorados, susceptibles... no hay quien duerma. Cuando se habla de la fe, de la fe cristiana por ejemplo, a algunas personas se les enciende una luz de: "Peligro de irracionalidad". Sin embargo la fe, así en general, es algo tan vulgar como ir a comprar el pan. La fe, o confianza, —etimológicamente confianza significa "cum fidei", o sea con fe—, es algo tan habitual en nuestro día a día que es una vulgaridad. Como el bonobús.

No hay que decir que creemos que Australia está en el hemisferio sur por fe (por confianza) en los cartógrafos... no he tenido la suerte de estar allí, y aunque hubiera estado no sé si hubiera podido comprobarlo (quizá por el lado hacia el que gira el agua al bajar por el lavabo). Pero no hay que irse tan lejos: tenemos fe cuando comemos en un bar, subimos al autobús, dejamos una paquete en correos o compramos ropa por internet. Desde luego también es fe confiar en que un amigo nos dice la verdad, que no nos toma el pelo. Esta fe, —es de sentido común—, es compatible con la razón, a no ser que como nos dice Chesterton sólo nos quede la razón... en cuyo caso tengamos recelo de donde está Australia, incluso de si el golfo de Valencia es golfo bahía, o yo que sé qué... Tendremos que estar atentos por si al coger uno de esos buses rojos, el conductor nos lleva adónde queremos, y por supuesto no llevemos un paquete a correos, llevémoslo personalmente a su destino. No donemos nada, ni dinero, ni sangre. ¡Ah! ¡Y no nos fiemos de lo que nos dice un amigo si antes no le hemos sometido al polígrafo! Sería una locura vivir sin fe, sin fe humana. La fe en Dios es algo bastante parecido, en fin, para una aproximación de estas dimensiones...

Dominio de la técnica

2011-09-13T22:58:00.004+02:00

"Evitar la crueldad innecesaria" les dijeron.

—ésta es lenta, hasta pasional a veces

querían eficiencia y profesionalidad—,

pero la necesaria crueldad era

indiferente asepsia,

una molestia necesaria

una cuestión médica.

Al oirlo se nos inunda

la mente de porques

y la vista vaga a ninguna parte
el corazón lágrimas.

Con un mal tan grande

no se te ocurre odiar,

tan inalcanzable
es al sentimiento
un daño tan grande.
Respondes

solo con el dolor,

el signo de interrogación,

y una certeza:

pudiste hacer lo mismo
desconfianza de ti mismo.

Nos lo dijeron al llegar a casa

2011-09-11T22:55:00.002+02:00

Nos lo dijeron al llegar a casa

la plaza del pueblo estaba ardiendo
se hizo el silencio en el comedor
se paro la cuchara
entre el plato y la boca,
y la pregunta de hierro
"¿De qué lado estaremos?"
Habia que elegir
entre la muerte y el miedo,
pero elegimos lo tercero
—aunque no todos por dentro—.
La calle se cubrió de rojo y negro
y la bestia emponzoñó
las casas de sospecha.
Pero resistimos.
Y nos cosimos lo labios
cuando aquellos tipos preguntaron:
"¿De qué lado estáis?"
al llegar a casa.

La foto habla del tiempo

2011-09-02T22:13:00.000+02:00

Sacar una foto
escoger un pedazo de ahora,
de ya, para librarlo de la quema
lenta e infame del olvido.
¿Acaso hay algo en nosotros
que no hable del agua líquida
exacta que cae
en un reloj de agua?

More rubbish!

2011-08-06T20:38:00.000+02:00

There's a man having a nap
mouth opened.
There's an Irish blonde girl
studying something unknown
a forbidden subject
by the system.
I'm making the eyes on her
with this fool poem
full of glances
one after another.
She doesn't reminds me you,
but I do remember you.

The library is a pillow
for read,
for dream,
to become a millionary
without notes in the pocket
but with this note
in your black jeans back pocket
(Bettie Davis style)
beautiful blonde Irish girl.

Boca en tierra

2011-07-30T23:02:00.001+02:00

"fuimos sed en el aire
pero boca en la tierra"

Vetusta morla

Apuró el tercer cigarrillo... se arremangó la camiseta por enésima vez, y volvió a poner la canción, la misma canción... buscando inspirarse. Pero nada. Nada. Desesperado cogió uno de sus comics de Tintín y lo devoró casi completo, se río con Haddock. Pero pronto llegó la página 62 y luego la libreta en blanco, blanco, blanco nuclear.

Encendió otro cigarrillo después de liarlo minuciosamente distrayendo por un momento su atención. Al acabarlo volvió a coger el boli, y... nada. Nada. Se sentía enfermo. ¿Ya no tenía necesidad de escribir? No pedía escribir bien sino decir algo... pero seguía con la boca en tierra, como la canción...

Alguien

2011-07-27T23:00:00.002+02:00

Alguien quema un cuadro

con óleo y gasolina

(lo quema y lo pinta al unísono)

"Esto es legal" dijo el policia.

"Yo sólo cumplo la ley"

mientras fumaba una colilla.

"Díganselo a él"dijo

señalando al congresista,

pero estaba indigesto

no paraba de devolver mentiras,

pero una verdad si dijo:

"Ustedes no hicieron nada

para impedir esto. Con el voto

me entregaron el mundo, ¿o no?"

Mientras no sólo los sauces lloran

pues una madre ha abdicado

de la belleza

a base de pastillas...

no deja de llorar mosquitos.

Además Gilberto K ha muerto.

Al peor poeta

le dedican una calle

pero nadie ha leído

ni uno de sus versos.

Mientras un poeta pretendido

muerde otra vez la nieve,

jamás soportó releer

sus propios versos

le queman las encías.

Tesis doctoral sobre Bod Dylan

2011-07-14T11:16:00.000+02:00

Hay una en filología inglesa... grande, ¿verdad? Ahora debía haber una de teoría política o algo... ¿no? ¿Te apetecería hacerla?

Título: LAS TRADUCCIONES ESCRITAS DE LETRAS DE CANCIONES: BOB DYLAN EN ESPAÑA (1971-1999)
Autor: LUIS ESTEVEZ, JOSE ALBERTO
Universidad: LA LAGUNA
Departamento: FILOLOGIA INGLESA Y ALEMANA
Fecha de Lectura: 12/03/2010
Dirección:
- TOLEDANO BUENDIA, M. CARMEN (Director)
Tribunal:
- DOMINGUEZ GONZALEZ, PABLO (presidente)
- DIAZ GALAN, ANA (secretario)
- Santaemilia Ruiz , José (vocal)
- PASCUA FEBLES, ISABEL (vocal)
- Alonso Alonso, Ana (vocal)
Descriptores:
- TRADUCCION E INTERPRETACION
- FILOLOGIA
Marcador: https://www.educacion.es/teseo/mostrarRef.do?ref=864246 Añadir a favoritos.
Resumen: En esta tesis se estudian la norma inicial y las normas operacionales textuales lingüísticas en 16 obras con traducciones de letras de canciones de Bob Dylan publicadas en España. El modelo de análisis está basado en el de Lambert y Van Gorp (1985) y el de Leuven-Zwart (1989;1990) aplicando métodos estadísticos básico. El resultado indica que todos los traductores se adhieren a la norma inicial.

(creo que va al contenedor azul)

2011-07-10T00:34:00.001+02:00

Tienes los ojos llenos de lluvia
como una cortina
que al volver la vista atrás
me oculta
el camino que no recorrimos
juntos
el camino de cada uno.

Sólo guarda de ti
mi memoria
fotos tempranas, neblinas
de los primeros días,
primaveras...
Tan selectiva y cruel
en hacer álbumes es...
pero lo cierto, es que
las fotos que arrancó
donde ya no sonríes
fueron las últimas,
las más cercanas...

Tienes los ojos llenos de lluvia

Decirlo

2011-07-10T00:29:00.001+02:00

Decirlo
sería hablar para nada,
hablar nada más,
nada más que hablar
hablar para no decir nada
nada nuevo que no se haya dicho ya
incluso
con las mismas palabras
con los mismos labios.

Decirlo
sería hablar para nada,
hablar nada más,
vomitar palabras,
hablar para no decir nada
nada nuevo que no se haya dicho ya
incluso
con las mismas palabras
con los mismos labios.

Poema futurista

2011-07-02T13:42:00.001+02:00

Os dejo un poema futurista, no está mal. Es de Marinetti que inicio el movimiento. El Manifiesto Futurista es de lo más nocivo que se ha escrito, ¡y ha triunfado! Velocidad, vivir peligrosamente, riesgo, desenfreno, la maquina por encima del hombre, la guerra (en fin, la guerra siempre ha estado de moda), la destrucción de la tradición, a la Iglesia Católica, del arte... la postración de hinojos frente a la técnica, medir la masculinidad en el coche que uno lleva, venerar cada nuevo descubrimiento científico aunque se utilice contra el hombre (Si puedo, debo), el desprecio a los musesos por los concesionarios, la creación de unos seres humanos más perfectos, la eugenesia, la eutanasia, la perfección racial, la destrucción de todo lo establecido, el arte-burla... en fin, lo único que no ha triunfado del futurismo es la misoginia y el desprecio a la naturaleza... de algo nos hemos librado.

Despúes de dejar en tan buen lugar al autor, el poema:

Rip eligió Abrazarte

Cuando me dijeron que te habías marchado
Adonde no se vuelve
Lo primero que lamenté fue no haberte abrazado más veces
Muchas más
Muchas más veces muchas más
La muerte te llevó y me dejó
Tan solo
Tan solo
Tan muerto yo también
Es curioso,
Cuando se pierde alguien del círculo de poder
Que nos-ata-a-la vida,
Ese redondel donde sólo caben cuatro,
Ese redondel,
Nos atacan reproches (vanos)
Alegrías
Del teatro
Que es guarida
Para hermanos
Y una pena pena que no cabe dentro
De uno
Y una pena pena que nos ahoga
Es curioso,
Cuando tu vida se transforma en antes y después de,
Por fuera pareces el mismo
Por dentro te partes en dos
Y una de ellas
Y una de ellas
Se esconde dormida en tu pecho
En tu pecho
Como lecho
Y es para siempre jamás
No va más
En la vida
Querida
La vida
Qué tristeza no poder
Envejecer
Contigo.

Marinetti

500 days of Summer

2011-06-27T23:40:00.000+02:00

"It's official. I'm in love with Summer. I love her smile. I love her hair. I love her knees. I love this heart-shaped birthmark she has on her neck. I love the way she sometimes licks her lips before she talks. I love the sound of her laugh. I love the way she looks when she's sleeping. I like how /She's like the wind/ I hear this song everytime I think of her ... I love how she makes me feel, like anything is possible or life is worth it".

2011-06-23T23:18:00.004+02:00

a flor

del vidrio

nenúfares

Icebergs

2011-06-23T18:28:00.003+02:00

El trabajo es algo así como un iceberg, apenas se ve lo que rebasa la superficie del agua. Esto es bueno porque no se ve el proceso, los borradores, las papeleras rebosando, los sudores y los insomnios. Sólo se ve el resultado, tan pequeño aparece en relación a lo que queda bajo el agua. Y es malo por la misma razón. Puede olvidarse que el proceso cuenta tanto como el resultado, y que lo que emerge no lo haría si no fuera porque lo hace sobre el esfuerzo. En el trabajo algo emerge necesariamente, algo que dice "Mira, ésto es lo que he hecho..."

La labor en cambio, del ama de casa por ejemplo, es un iceberg casi sumergido. Apenas emerge, se muestra, aunque su peso sea incalculable. No dice un "Aquí estoy yo". Se diluye en la cotidianidad. Se oculta aunque el cariño sea infinito, apenas susurra su nombre. Y más que eso, impulsa hacia arriba trabajos ajenos, los saca a la superficie. En realidad no son más que los suyos propios, pero con la firma de otro.

2011-06-21T22:55:00.002+02:00

—¡Ah! ¿Que tu hijo sólo conoce una lengua...? El mío sabe cuatro.

—Está bien. Si tiene algo que decir...

Un hombre sin rostro no es un nombre

2011-06-14T22:20:00.003+02:00

Te ofrezco la posible lectura de un cuadro, nada más... ¿Cuál es? Una pista: es surrealista. Dos: el pintor es belga... ¿quién es?

Un hombre sin rostro es eso
un hombre. Nada más.

Es
cualquiera.
Es sustituible por una moneda.

Un hombre con una manzana
delante del rostro
no es Guillermo:
no tiene nombre,
¡apatridía humana!

Es un
ser
como su artículo:
indeterminado.
¿Quién es?
Un nombre genérico:
un hombre.

Con un caballero
-aunque lleve traje y bombín-
ocultado el rostro por una manzana
se hace lo que se quiere.
Es un judío, un paria
Es un ilegal
en un CIE de tu ciudad.

¿Qué sera de él
si se le oculta el rostro?

¿Qué es de él...
si se lo arrancan?

Es cierto..

2011-06-13T23:01:00.000+02:00

Il est vrai
Michel Houellebecq (1958- )

Il est vrai que ce monde où nous respirons mal
N'inspire plus en nous qu'un dégoût manifeste,
Une envie de s'enfuir sans demander son reste,
Et nous ne lisons plus les titres du journal.

Nous voulons retourner dans l'ancienne demeure
Où nos pères ont vécu sous l'aile d'un archange,
Nous voulons retrouver cette morale étrange
Qui sanctifiait la vie jusqu'à la dernière heure.

Nous voulons quelque chose comme une fidélité,
Comme un enlacement de douces dépendances,
Quelque chose qui dépasse et contienne l'existence ;
Nous ne pouvons plus vivre loin de l'éternité.

Es cierto

Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.

Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.

Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.

Versión de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Czeslaw Milosz

2011-06-11T16:57:00.001+02:00

Hoy en el ABC Cultural nos descrubren a un poeta genial, Czeslaw Milosz, polaco de ese horrible periodo en que Polonia tuvo que sufrir los dos grandes males del siglo pasado... el ateísmo de las clases y el de las razas. Este poema no deja de hablar de ese azote terrible que sufrieron.

«Lengua mía fiel, / te he servido. / [...] Has sido mi patria, porque me faltaba cualquier otra. / Pensaba que serías también mediadora / entre yo y la buena gente, / aunque fueran veinte, diez / o no hubiesen nacido todavía. / Ahora reconozco mi duda. / Hay momentos en los que parece que he malgastado mi vida. / Porque eres la lengua de los humillados, / lengua de los irracionales y de los que se odian / a sí mismos tal vez más que a otras naciones, / lengua de los confidentes, / lengua de los trastornados [...] / Pero sin ti, ¿quién soy? [...]» (Berkeley, 1968).

Despedida

2011-06-11T13:22:00.000+02:00

(En una cafeteria parisina, un café de humo. Una despedida)

ÉL - ¿Qué es la muerte?

ELLA - ¡No volver a verse!

ÉL - Entonces, ¡ésto es muerte!

ELLA - ¡Eso es!

ÉL - Pero, tras la muerte los que se separan... vuelven a verse.

ELLA - ¿En serio... ? ¡Pero así éste adiós es más grande que la muerte!

ÉL - Sí... calla, calla vida mía... ¡Adiós! Adiós! Adiós!

2011-06-09T17:59:00.002+02:00

"Pensar y saber: donde se puede saber no se piensa, se aprende. Si lo supiéramos todo, renunciaríamos al pensamiento".

Hannah Arendt.

¿van los tiros por tener todo el saber en un usb? ¿somos ya algas marinas?

Descalzos por la hierba

2011-06-04T23:15:00.002+02:00

Borges es un genio, no cabe duda... pero yo recién lo descubro, en sus poemarios de madurez. Las rimas le salían como churros (lo supongo por lo prolífico), y que claridad y profundidad en sus versos. Hay más reflexión que emoción en ellos... pero no pocas veces belleza (de esa con mayúsculas). Le sobran citas a Heráclito... y claro habla del tiempo, del tiempo y del tiempo... ¿hay más temas en poesía? (cortado del tiempo). Le dedica un poema a Descartes interesante sobre el sueño... (otro tema predominante, como el del haiku que os dejo). ¡Ah! También hay pequeñas historietas en verso, amenas pero hondas.

Abundan las citas de lugares y nombres de personajes que el lector probablemente desconoce, o esas rimas políticas que tuestan, o tópicos versos sobre Dios.... pero digamos que se deja leer muy bien, aunque discrepemos tantas veces en el pensamiento... ahí vamos con los versos:

¿Es o no es

el sueño que olvidé

antes del alba?

Jorge Luis Borges

Descalzos por la hierba

Dime si eres, niña, cuando apareces

en los bosques oníricos de ensueño

esos dominios que no tienen dueño

de los que tímida te desvaneces.

Has de decirme si eres visitante

de las ramas desnudas que trascienden

el espacio que nos separa y venden

por doquier espejismos de amante.

Dímelo corazón, sin sonrojarte

si me buscas bajo las jacarandas

¡ay! o si cruel, ya has logrado olvidarte.

Contesta urgente, ¡urgente en tu parte!

del reino onírico, si aún me ves

o si sólo yo capaz de soñarte.

Y otro poema del argentino... (sin adjetivos)

Nostalgia del presente

En aquel preciso momento el hombre se dijo:

Qué no daría yo por la dicha

de estar a tu lado en Islandia

bajo el gran día inmóvil

y de compartir el ahora

como se comparte la música

o el sabor de una fruta.

En aquel preciso momento

el hombre estaba junto a ella en Islandia.

2011-05-27T17:31:00.000+02:00

Indígena la tez
alta como ébano
mujer esbelta
descendiente de aquel
que bebía copas de oro.
Y lo más
poeta
viviendo en un hogar
de virutas de arte
de ardiente sensibilidad.

¿Qué culpa? ¿Cuál?

2011-05-25T19:47:00.002+02:00

¿Qué culpa? ¿Cuál?
¿Enamorarse del mundo?
¿Qué? ¿Qué culpa?
¿Nuestro curioso sentido?
¿Esta ansia de belleza?
¿Qué culpa? ¿Cuál?
¿Nuestra presente ausencia
en las reuniones sociales?
¿Qué culpa? ¿Qué?
¿Cuál es el exceso?
¿No decía Schiller
que la belleza nos salva?
¿O sera la caja tonta?
¿O pensar con tópicos?
¿A qué esta pena
si no hay culpa ni juicio?
¿No es la indiferencia
el más granado inhumanismo?

¿Qué culpa? ¿Cuál?

7/II/11

El cuarto azul (cacofonía)

2011-05-19T22:48:00.001+02:00

crece, pero

no crezcas nunca

En el cuarto azul de los nietos,

todo es lo que parece:

de azúcar añil las paredes

robadas a un vendedor de nubes,

sus dos literas de madera

fabricadas en Rivendel,

sus nórdicos azulones

hechos de relojes de viento.

También tiene, no creas,

una ventana que trepa

a reinos dentro del mundo

como infinitas matrioskas,

unas dentro de otras

y el azogue al mundo real

que sólo miente cuando llora.

Luz no le falta, de soles riendo,

y un armario amplio

de puertas correderas

—perfecto como escondite—

que esconde un imperio

de duentes en almíbar.

De la casa es el cuarto

más verdadero

porque allí sólo se sueña

dormido o despierto.

28.I.11

2011-05-15T00:05:00.000+02:00

Ya sé que estás en mis círculos
que frecuento tu presencia
pero es poco: quiero que abandones
la periferia
y ocupes mi centro

2011-05-14T00:07:00.002+02:00

Otra vez con traje de fin de año
raya diplomática, corbata...
¡Melancolía del año que se acaba!

31.XII.10

sss

2011-05-10T22:42:00.002+02:00

Un nuevo caso

2011-05-08T22:51:00.001+02:00

Unas nubes negras planeaban sobre la ciudad desde la mañana, la gente ya habia cogido sus paraguas. Sin embargo hasta las 4 de la tarde el cielo no se oscureció por completo, tanto que parecía haber anochecido repentinamente. Edgardo tuvo que encender la luz, una de esas lamparillas de pie que permiten regular la intensidad.

"Va a caer una buena -al cuarto de hora los truenos sonaban como si aviones estuvieran bombardeando la ciudad. - Vaya rollo, aprovecharé esta tarde para llamar a mi hija.... hace tiempo que no la llamo..."

"Precisamente por eso me tendrá media hora al teléfono..."

En aquel momento cayó un relámpago y comenzó a sonar una música "With the lights out...

is less danger..."

- ¿Si?

- Soy yo Manu, ¿cómo estás?

- Bien, bien... disfrutando de la tormenta.

- Bueno, le llamo porque tenemos un cuerpo...

- Estupendo, ya la llamaré en otro momento...

- ¿Cómo?

- Nada, nada, enseguida estoy ahí.

Pájaro triste

2011-05-08T21:14:00.000+02:00

Otra vez vuelve esta noche

el pájaro triste

de tu recuerdo,

espíritu

que no conoce

la herrumbre del paso del tiempo

¿por qué será

este adiós tan lento?

Como un tren infinito

que no deja nunca

de pasar por el andén.

agua que sube, agua que baja.

2011-05-07T22:33:00.003+02:00

Me he ido a correr a la playa: nadie.

La luna cocinera

bate a estas horas
afanosamente

claras de huevo

buscando el punto de nieve.

Ha preparado un papel

de plata para luego

envolver el pastel

que prepara para sus nietos.

Y es que hoy he visto

la espuma que se desborda

de su batir alado

saliéndose del plato.

Hoy he visto a la luna

con sus pendientes dorados

me dijo que el papel de plata

era agua que sube,

agua que baja.

Dscifrndo a Ele

2011-05-07T18:13:00.004+02:00

A un cuadro, o a la pintora. ¿Acaso pueden separarse?

Por mucho que lo intento leyéndolo a ratos no puedo soportar más el poema (llevo 15 días revisándolo, hasta me lo he llevado de viaje) así que lo echo aquí previa advertencia. Saludos

(tras la línea)

El primer mirarte:

el parpadeo del forastero

que pisa un andén

por primera vez.

Quien escucha palabra ajena

desconocida y oscura
extranjera y lejana

por primera vez.

Preguntar incrédulo:

«¿Qué quiere decir?»

y hacer de intérprete

de la materia plástica.

Tonto de mí olvido

las lecciones poéticas

delineo fronteras
de cartabón.

Te doy nombres de otros,

corrientes ajenas, ríos pretendidos...
para luego al cabo

darme cuenta

¡Que no hay respuesta correcta!

...entonces entro en tus reinos

laberintos de jardín inglés

de lienzos y líneas.

Te miro zambullido

en los arrecifes de tus símbolos,

en la semiótica de tus líneas.

Hago de tus líneas un contorno

de ramas tocadas de sol

ramas desnudas de un árbol

árbol caduco, hojas secas

¡Mi otoño reflejado en el árbol

en el triste árbol de tu cuadro!

20.IV.11

2011-05-07T00:50:00.005+02:00

Vapor del vidrio

Un pájaro hierático sin plumas

vuela por primera y única vez

sobre ciudades efímeras lacadas

hechas de agua de mar venida a más

esculpidas por un viento celestial.

Ciudades, reinos, imperios incólumes

reflejados en pupilas de asombro perplejo

como si un gran azucarero

se hubiera derrado por el cielo.

Se yerguen

las estatuas níveas como

caprichosas palomitas de maiz,

ingrávidas, flotando,
no así el ave a cuyo lomo

me aferro, impulsada con la fuerza

del berebere oro negro.

2011-04-29T16:23:00.004+02:00

Está afuera
pasando frío, como un pantalón
de pana, ya seco, gurruño
mordido por pinzas,
escarchado, como un alemán
cruzando el telón,
huyendo del paraíso.
Así está mi plan
de tirarte los tejos
de dejar de mirarte de lejos,

así está,
así...

¿vendrás tú a verme al menos?

10/II/11

juicio arendtiano

2011-04-25T22:04:00.002+02:00

Puede haber hombres enfadados
iracundos, hasta soberbios,
megalómanos. O cobardes,
huidizos, taimados, ladrones,
incluso raptores, asesinos...

Pero, ¿de verdad
un hombre sin criterio
es aún un hombre?

Crimen parte 5/5

2011-04-18T23:37:00.003+02:00

—¿Cómo dice...? No sabía nada de los billetes para Lima, ni de esa novia suya peruana... —dijo el viejo mintiendo.

—¿Y su hija lo sabía? Es obvio que sí. Quizá sepamos más que usted. Lamento que tenga vecinas cotillas, la del chalet más cercano nos confesó que usted estaba encantado con el matrimonio de su hija con aquel vecino. No era el padre egoísta y posesivo que nos hizo creer. Además los billetes y la novia del tal Eduardo cambian las circunstancias, sabemos que usted no lo hizo, sólo trató de encubrir a su hija...

—¿Cómo? —dijo impresionado el viejo militar. Edgardo no podía estar seguro de todo lo que decía, pero mentirle en aquellos momentos era lo más útil. Y consiguió lo esperado, como en un chorro el hombre escupió toda la verdad sin medias tintas. —¿Quieren saber la verdad? —Edgardo asintió mientras se tomaba otro cacahuete que les habia ofrecido el viejo.

—Bien.... miren, una noche volvía de una partida de poker con unos viejos amigos, llegué a casa un poco tarde, y encontré a mi hija cubierta de sangre. Yo la miré buscando la herida, ¿quién le habia hecho aquéllo? Pero ella me dijo que aquella noche habian quedado Eduardo y ella, y él la habia dejado: se iba del país. Tenía el billete para irse a vivir con un hermano suyo que vivía en Lyon, estaba grave según decía. "Volveré" le dijo a mi hija, pero nunca antes habia hablado de ese hermano, ella sospechó como es lógico, lo descubrió todo. Vio los billetes a Lima, el verdadero viaje, y el nombre de aquella mujer por la que le habia abandonado. Él se portó como un cínico, ni siquiera le afectó que descubriera su mentira, ni que se pusiera a llorar y chillar como una loca. Era tal el disgusto de ella y la indiferencia de él que cuando ya se iba aquel por la puerta ella cogió el atizador de la chimenea y le golpeo en la nuca con suficiente atino que lo mató en el acto. —se oía el garabateo del boli de Manuel apuntando cada palabra— cuando me lo contó estaba aterrorizada por lo que habia hecho, el remordimiento no le ha abandonado en este tiempo, además, me dijo que no quería ir a la cárcel. Le dije que no tenía porque ir... que confesara, y dijera que fue un accidente, si se puede decir así. Pero no tuvimos, bueno... no tuvo fuerza para confesar... —el viejo tragó saliva— así que le ofrecí ayuda para ocultar el cadáver. Primero lo escondimos en el jardín, pero aquello era muy vistoso. Así que una noche lo llevé en una carretilla un par de kilómetros hacia el río, yo también estaba atemorizado, pero aún conservaba la fuerza y entereza de la juventud. Le saqué los pulmones con un bisturí y lanzé al río el cuerpo para que no flotara. Lo vi alejarse, me tranquilicé pensando que el cuerpo llegaría hasta el mar y allí se perdería. En aquel mismo lugar, a unos 100 metros del río quemé los restos de aquel pobre desgraciado, pero no tenía más que una pastilla de esas para hacer barbacoas... pero no prendía bien. Pensé en volver a quemarlo pero no tuve valor. Parece mentira, ¡yo como un cobarde! Luego supuse que nadie lo encontraría... hasta que aquel niño gordo lo encontró. —bebió un poco de agua, mantenía la entereza de aquel que ha actuado según su conciencia—He dedicado mi vida a curar y ni siquiera esta vez he matado, sólo le saqué los pulmones a un desgraciado cabrón para salvar a mi hija de la cárcel. Pensé que no lo encontrarían.

—Pero lo encontramos...

—Sí... cuando encontraron las pruebas que me incriminaban, descubrieron el bisturí y lo demás, pensé que podría evitar la cárcel a mi hija, ella es una niña y yo un viejo que ya no teme ni a la muerte. Yo soy fuerte, la cárcel no me destruiría, a ella quizá sí...

—Su hija ya no es una niña, tiene casi 40 años, y ha matado a un hombre —se hizo el silencio en la casa, el garabateo de Manuel cesó. —Bueno, eso es todo, esperaremos a que ella llegue.

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La noche del Martes Santo, un restaurante oriental de la ciudad de Valencia.

—¿Y qué fue de la novia del Eduardo? No supimos nada de ella.

—Ella también le plantó a él cuando no acudió al aeropuerto tres días después, se fue ella sola a Lima. El amor, Manuelín, el amor... ¿hay algo más parecido al odio?

—¿Qué dice? —Manuel trató de desviar el tema— ¿Cuántos años crees que le caerán a ella? —preguntó Manuel al tiempo que se llevaba un pequeño trozo de sushi con los palillos a la boca.

—Pues... 5 ó 6 años, atenuará la pena el estado de obcecación supongo, y que fuera mujer, 5 ó 6 años en cárcel. Aprenderá la lección. El viejo no creo que vaya a la cárcel, ¡idiota idelista!

—Para mí no merece ir a prisión a pesar de lo que hizo... ¡era su única hija, y lo hizo por ella!

—¡Debe ir a la cárcel por idiota! —mordío fuertemente el pollo, y la salsa agridulce le manchó la servilleta que estaba bien colocada en su regazo. Luego río divertido.

—¿Usted siempre ha sido tan cínico? —le preguntó Manuel con calma, pero luego fue consciente de la metedura de pata —Quiero decir...

—No, Manuel, no te disculpes... me gusta la franqueza. Quizá algún día te cuente mi historia... el origen de mi cinismo, quizá tras las vacaciones. ¿Quieres más arroz? —sonrió por primera vez mientras le tendía el plato de tresdelicias.

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[Gracias a los pacientes lectores, que han soportado las 5 entregas, se siguen aceptando comentarios críticos... siempre. Feliz Semana Santa]

Crimen parte 4/x

2011-04-17T23:20:00.004+02:00

La puerta gris metalizado del garaje tiene una puerta más pequeña para las personas. Tiene un doble cerrojo y por dentro está de los colores del parchís atenuados con grises. Allí hay un coche pequeño, femenino, blanco y cinco puertas, redondo. Tras una fina pared que atravesamos por una pintoresca puerta llegamos a la estancia abierta. Nos recibe un perro juguetón, que se sube sobre las patas delanteras y nos lame la cara. Es tarde pero sigue despierto. La habitación está llena de objetos de todo tipo, diseñados por algún ingenio. Hay cuadros de todos los tamaños y estilos, al óleo, plumilla, retratos a carboncillo, tiernos cuadros naif, pinturas negras goyescas, pequeños tablones de madera pintados de colores colgados de las paredes, vitrinas con curiosos objetos en su interior, una alfombra de un país lejano, quizá de algún viaje.

Hay una mesa alta para trabajar y leer, rodeada de cuatro sillas, nada formal. Más para allá una mesa baja rodeada de un par de sofás... hay un montón de papeles por allí tirados, con versos tachados y escritos, y dos libros, dos antologías poéticas: la primera "Historia de nuestro monstruoso mundo" de Dámaso Alonso, en edición que ya no se encuentra en librerías, con dedicatoria "Espero que te guste, a mí me encantó. Carmen"; la segunda una antología de Carmen Martínez llamada "Golpe de suerte". El primer libro está arrugado y manoseado, de tapas blandas negras, de Cátedra, tiene un marcapáginas. de Starbucks. La segunda está dedicada con un: "A Manuel, con amor, por soportar mi sensibilidad y hacerla suya, 28 de febrero de 2011".

Sin abrir puerta alguna llegamos a la cocina, la única luz natural entra de una galería donde un gato pequeño se rasca el lomo, tiene el clásico cono alrededor del cuello que le impide lamerse una herida. Es blanco y gris, algo enfermizo, pacífico y pequeño. De vez en cuando bebe agua de un recipiente, y luego acude a ronronear sobre un puf. Mira con desidia los cuadros de las paredes. Ahora no hay luz, es noche y apenas llega el murmullo de la luna llena sobre el gato y los cuadros. Un apacible silencio recorre la estancia, salvo el ronroneo momentáneo del gato. El silencio también domina durante el día así se aprecian mejor

los cuadros, y la pluma fluye con eficacia. Hay una televisión en una de las mesas, ningún mueble la mira.

Dando unos pasos más y bajando 8 escalones llegamos al lugar mas importante de la casa, el estudio, tiene unos 4 ó 5 metros de altura. Hay una tela contra la pared blanca y cerca, por el suelo tubos de óleo a medio cerrar. Hay cuadros colgados de la pared ya con el bastidor cosido a la tela. Uno de ellos no tiene más de 50x50 centímetros. Tiene unas líneas irregulares de color rosa que podrían ser el contorno de unos árboles, alrededor hay manchas marrones que tratan de evocar el otoño alicantino. El estudio tiene una parte alta a la que se accede por una escalera vertical, sencilla de hierro, arriba hay decenas de cuadros puestos en hileras interminables. Todos distintos, pero todos firmados por Carmen.

En la habitación de la casa hay dos personas durmiendo. Son las 2:37 a.m. de la mañana de un lunes. La mujer es joven, morena de pelo negro, guapa; él descansa cara a la almohada, apenas se le ve la cara. Los dos duermen plácidamente. De pronto, en la infinita lámina de calma que es la noche; suena el teléfono. Carmen se despierta y coge el teléfono.

—Oye, —le empuja un par de veces tratando de despertarle —Te llaman Manu, Manu, despierta, te llaman.

—¿Qué...? Vaya horas —le dice a su mujer, y luego toma el auricular —¿Dí..game? —dice sin abrir los ojos

—Manuelín, ¿te he despertado? —una risita inconfundible—. ¿Recuerdas que encontramos una maleta en casa del muerto? ¡Parecía no tener importancia! Que si los viajes que hacia por trabajo... esta vez no era eso. Han dado con la cartera del tal Eduardo, se le debió de caer del bolsillo, estaba en el río mucho más abajo. Tenía dos billetes de avión a Lima dentro... uno a su nombre y otro a nombre una tal Saya González. Anda vístete, hemos de encontrarla y volver a la casa del viejo... nos vemos en comisaría, yo ya he llegado—colgó.

—¿Era Edgardo?

—Sí.

—¿No podía esperar a mañana? —preguntó mientras acariacaba al gato que habia subido a la cama.

—Quizá... bueno, Carmen, volveré a comer si puedo, ¿vale?

—Vale, vale. Tengo que acabar un cuadro esta semana para la exposición. Ya me dirás si te gusta ¿eh? Me has desvelado, quizá continúo ahora con él...

—No, duérmete cariño —la besó— Me llevo tu coche.

—Bona nit.

Al poco un coche blanco, pequeño y femenino salió por la puerta gris metalizado. Adentro en el loft Carmen habia vuelto a dormirse desordenadamente sobre las sábanas, el gato también. Edgardo mientras encendía el tercer cigarro mientras garabateaba en un papel. El humo ascendía y se concentraba. Apenas la noche habia comenzado.

Crimen parte 3/x

2011-04-17T18:44:00.003+02:00

Alrededor de las 7 o las 8 de la tarde del día siguiente

El viejo tenía un comportamiento extraño, primero esa cojera que pareció remitir mientras les conducía hacia el salón. Luego, las miradas constantes a su hija y esa mueca de anciano que parecía fingir. Desde el principio a Edgardo le dió mala espina, se mesaba la perilla mientras el viejo contestaba a sus preguntas. Éste no era un viejo delgado y enclenque, sino uno por lo menos grande, sino fuerte y de solo 56 años.

—Parece usted mucho más viejo —le dijo Edgardo cuando aquel le entregó su DNI —dice que fue militar ¿no? médico militar. Un trabajo honorable, salvar a los que mueren matando, una paradoja, ¿verdad? —el viejo sacó su rostro más solemne, pareció rejuvenecer hasta una edad muy inferior cuando le miró con indiferente desprecio.

—Bueno, he sufrido últimamente. Se murió mi esposa hace dos años, y no es fácil recuperarse. Mi hija es mi único apoyo.

—Sí... sí, oiga ¿por dónde ibamos? ¡Ah, sí! ¿Hace cuánto que no ven a su vecino Eduardo? Dicen los vecinos que tenían una fuerte relación con él, bueno... su hija. ¿No es así? —dijo Edgardo dirigiéndose a la mujer.

—Sí, lo vimos hace unas tres semanas, iba a la ciudad, —contestó el viejo esta vez nervioso— mi hija y él tenían cierta relación nada más, eran amigos. —¿Por qué lo dice?

—¿Su hija no habla? Querría saber su opinión. —ella tardó en contestar, miró a su padre, miró a Edgardo, luego a Manuel, luego a su padre y dijo:

—Sí... eh saliamos juntos. —volvió a mira a su padre— Ibamos a casarnos.

—¡Vaya! Eso es más que amistad señor, ¿no? —luego, continuó mirando a la mujer— Y estas últimas semanas sin verle, ¿no creyó que le habia pasado algo?

—Eh... bueno, yo... llamé un día a la policía pero me dijeron que no me preocupara... que para denunciar una desaparición hacia falta más tiempo... supuse que estaría de viaje.

El viejo sudaba, y no podía dejar de mirar hacia el suelo, jugaba con una estilográfica y se mordía las uñas.... su hija se subía nerviosamente las mangas ocultando las palmas de las manos. Edgardo vió que era el momento adecuado.

—Bueno, antes de irnos querría preguntarle algo a usted señor —el hombre se puso lívido, blanco como la pared —Nuestros compañeros de la científica encontraron ayer sus pisadas, la de sus inconfundibles botas militares, cerca de los pulmones de ese desgraciado. ¿No le gustaba a usted verdad? ¿Qué dice de eso?

—Bueno.... eh, suelo pasear por allí... ¡Suelo pasear por esta zona! —dijo esta vez gritando— No sé nada más.

—De acuerdo... pero también encontramos el cadáver. Si sí, lo encontramos. Estaba a 30 kilómetros de aquí, en el río. Se quedó atrapado en una roca. Está irreconocible. Así que es obvio que lo tiraron al río, más a menos a la altura de donde se encontraron los primeros restos del individuo... y allí, no muy lejos, a unos 30 metros, encontramos un bisturí. No hay más manos tan hábiles como las suyas con el bisturí. ¿Negará usted que cometió el crimen?

Se hacia de noche en la Calderona camino a Valencia, una llovizna poblaba el limpia parabrisas mientras Manuel buscaba en la guantera un cedé de Quique González. Edgardo conducía mientras comentaba orgulloso como habia logrado la confesión del viejo médico militar, como se habia derrumbado: "Le maté con un veneno terrible pero insaboro integrado en un delicioso entrecotte. Le dije a mi hija que se lo llevara y este se lo comió encantado, sin saber que era mío. No podía soportar que se quisiera llevar a mi hija. ¡Lo único que tenía! Tras la muerte de mi mujer estaba muy solo y asustado. ¿Lo entiende usted? Una vez que sabía que habia muerto, me acerqué a su casa y me lo llevó. Le saqué los pulmones para que no flotara y lo lancé al río esperando que llegara al mar o suficientemente lejos para que no se sospechara de mí. Luego quemé los órganos pero con tanta precipitación que me han capturado..."

—No le sorprende algo jefe, la mujer no se sorprendió al oir lo que decía su padre, lo digo porque le estaba mirando en ese momento. Si ya sabía que su padre mató a su prometido ¿cómo no no los dijo?

—Está claro, por temor a su padre, ¿no?

—Bueno, es extraño como se comportaban los dos... ¿no? yo diría que nos han mentido... eso de que ella llamó a la policía... todo muy raro.

—¿Por qué? Todo encaja, las huellas, el bisturí... y el móvil. Hay que ser idiota para abandonar las pruebas por el camino. Y luego ese tinte blanco en el pelo para parecer más viejo y débil... que sinvergüenza.

Crimen 2/x

2011-04-16T00:43:00.007+02:00

—¿Alguna vez has trasplantado un geranio?

—No... nunca he tenido plantas.

—Yo tampoco. Pero así es como se hace... no sólo hay que llevarse la planta sino la tierra de alrededor. Ahora, ¿ves esa tierra ennegrecida? —asintió impaciente— es sangre seca.

El sol apretaba a esas horas, eran cerca de las doce.Manuel se secó el sudor frío de la cara.

—¿Crees que es un loco? —susurró— Digo, el que lo hizo...

—¿Cómo? —preguntó Edgardo burlón. Estaba un poco harto del chaval listillo que le habian endosado como compañero. —Manuelín, ¿de verdad crees que esto es lo tuyo? —dijo duramente—. Mira, para asesinar no hace falta estar loco. Llevo muchos años trabajando en esto. Basta querer hacerlo fríamente, o un ataque de rabia o de celos... pero la locura no es un requisito. Olvida ese estúpido prejuicio que hace de todo asesino un loco.

—Bueno... —continuó Manuel apenas reprimido— no lo decía por nada... más que sacarle las vísceras a alguien y llevarse el cuerpo no es muy razonable... ¿no?

—¿Por qué no Manuelín? —preguntó Edgardo divertido, dispuesto a darle una lección.

—Quizá sea un antropófago... el otro día leí que en Turquia unos hombres asaltaban cementerios y se comían a los muertos. Llevaban años haciéndolo. ¿No es terrible?

—No cuentes esas cosas... soy un tipo sensible —contestó sarcástico— Manuelín... no te vaya tan lejos. ¿Los cuerpos flotan?

—¿Cómo? ¿Los muertos? Sí.

—¿Y qué harías si tuvieras un cuerpo muerto y un río cerca donde tirarlo? Enterrado pronto se encontraría, incinerado atraería enseguida por el olor a los vecinos... aquí las casas no están muy lejos... Yo lo tiraría al río, pero... Manuelín, como no queremos que el muerto salude a los pescadores en su descenso por el río... ¿qué haremos?

—No sé... no entiendo, lanzarlo al río ¿no?

—Sí, pero como los cuerpos flotan, y no no gusta que floten hay que hacer algo muy desagradable... sacarle las tripas para se hunda.

—Repugnante. ¿Y no sería menos desagradable atarle una piedra?

— Claro, pero en ese caso el cuerpo se quedaría ahí donde lo tiráramos. De este modo el cuerpo pesa poco pero no flota y se desliza por la corriente hacia el mar... ¿entiendes?

—Ya veo, sí.

—Como ves, Manuelín, el tío que lo hizo no era ningún loco, más bien alguien que conocía el asunto.

—Bueno, ¿y por qué abandonó ésto como rastro? —dijo señalando las tripas— No parece tan inteligente en ese punto...

—Es obvio que intentó quemarlo —cogió una pinza del maletín que llevaba consigo, y con ella tomó algo así como una piedra chamuscada que habia cerca en la tierra— esto se usa para hacer fuego en las torrás... quizá no tuviera nada más a mano, desde luego no quemó nada más que estas ramitas...

—¿Y cómo no probó otra cosa u ocultó las vísceras?

—Quizá probó algo más.. o más bien cuando vio que no prendía se aterrorizó y pensó que debía largarse, ya volvería. Después no quiso volver... era demasiado terrible lo ocurrido y el miedo a ser sorprendido mayor. Un poco de gasolina hubiera bastado... —dijo pensando en voz alta. Manuelín estaba impresionado aunque no quería manifestarlo. —¡Ah! aquí hay huellas de unos zapatos, huellas recientes. Son del niño que lo encontró, su madre ha dicho que lleva 2 días sin dormir. ¡JA! El niño más cabrón del colegio, no le ha venido mal... no dejaba de putear a mi sobrino que se sienta con él. ¿Sabes?

—¿Y que hay de ese matorral aplastado? —dijo Manuel ignorando esto último— Algo pasó por allí, ¿no?

—Bien, Manuelín, lo olvidaba, claro. Por allí se arrastró el cuerpo del desgraciado muerto.

—Es terrible.

—Bueno podría ser peor, me podría haber pasado a mí Anda, llama a comisaria, necesitamos que rastreen el río... no podemos espera a volver al coche y usar la radio. Dudo que encuentren el cuerpo, pero a ver si hay suerte. También que vengan los de la científica, que hay un bonsai que trasplantar.

—Ok, jefe.

—¡Y por favor! —dijo como si no hubiera dejado de pensar en eso— no vuelvas a hablarme de la locura... el hombre mata sabiéndolo, no por demencia... —y le sonrió burlón desde su regordeta perilla.

—Sí, sí. De todos modos...

—Haz esa llamada Manuelín —Edgardo sacó un zippo y encendió un cigarrillo, el olor de la gasolina y el tabaco se mezcló. Y luego éste con el de los pinos. Luego miró hacia el río con suficiencia.

Crimen, parte 1/X

2011-04-13T22:43:00.004+02:00

A Marcos le gustaba cazar saltamontes cerca del río para ponérselos a su hermana en el vaso donde se enjuaga los dientes. Los inmovilizaba quitándoles las patas para que no pudieran saltar. Disfrutaba haciendo a los bichos pelear unos con otros, a ver quien ganaba: un saltamontes indefenso contra unas hormigas, o contra una abeja sin aguijón. Algunos días se acercaba al río a tirar piedras y a escupir cada vez más lejos. Les gustaban mirar a los zapateros que se deslizaban por la superficie del agua, eran como patinadores en miniatura. Eran los únicos insectos a los que respetaba, y no sometía a vivisección.

Aquella tarde Marcos salió como de costumbre después de llegar del colegio y merendar unos buenos croissants. Iba silbando, pensando que bromita pesada le gastaría a su compañero de pupitre. Aún estaba cerca del río cuando pisó algo blando y viscoso. Primero supuso que no era más que un poco de barro, o un montón de setas que en aquella época abundaban. Pero no. Cuando apartó el pie y echó un vistazo se dio cuenta de que tenía el aspecto de los chorizos del pueblo antes de convertirse en chorizo. Pero, aquello no era de un cerdo, ¿no? No tuvo que pensar más para salir corriendo atemorizado, no sin antes tropezar cayendo al suelo. De pronto tuvo la sensación de que alguien le miraba, miró atrás. Adelante. A los lados, y nada. Sólo unos matorrales aplastados, como si alguien muy gordo hubiera pasado por allí... Ahora sí: corrió.

—A ver, Marcos, no voy a bajar ahora al río, ¿entiendes? me sé esto de memoria. Con el conejo muerto del mes pasado tuve suficiente...

—Mamá, ahora no hay ningún conejo, unas... tripas —le dió una arcada, pero su madre lo miró incrédula.

—Bueno, vamos a cenar. Mañana le diré a tu padre que pase por allí cuando salga a correr. Avisa a tu hermana de que está la cena... y nada de bichitos hoy, ¿eh?

—No, nada —dijo él paliducho, su madre le miró con extrañeza y fue hacia la cocina.

No hay

2011-04-12T00:06:00.001+02:00

Me contaron que habias muerto

en una plaza romana

y era cierto. Pero volviste.

Te maté poco a poco

la segunda vez, con la

monotonía. Y volviste.

La tercera partida la anunciaste tú

con el silencio de lo inerte

no debías, no: ¡pero volviste!

Ahora, tras fuertes estocadas mútuas

entre las aguas saladas

te he visto entrar

en el mar inmenso,

como Alfonsina,

Has muerto sí,

para siempre.

Lo que no habia entendido

hasta la noche que hoy te nombra

es que tu nunca mueres sola,

siempre te acompaño. Y esta vez

no hay vuelta a la vida

no hay.

2011-04-11T23:58:00.003+02:00

La primavera
infinita de olores
nos trae el amor

2011-04-11T23:58:00.002+02:00

Ser poeta es
las ramas incontables
saborear

Excusa/razón/motivo/argumento para quedar mañana

2011-04-05T22:38:00.001+02:00

Hoy casi me han mirado

tus infinitos rizos salteados...

de chocolate negro, ¡casi!

me reflejo en tus ojos verdes de olivo

—repletos de mirlos—

¿o eran tus ojos de miel?

en fin, da igual... lo que sé

es que si no aceptas un café

no podré saber cual es tu nombre

ni que haces después de la diez

los sábados por la noche.

Gautier

2011-03-31T22:58:00.001+02:00

Tratando de ordenar pensamientos y últimas lecturas, he hecho una sección llamada "Poética" con muy breves comentarios de lo es la poesía para algunos autores...

Para Gautier la belleza es lo más importante, por encima de todo. Y el poema ha de estar "corregido mil veces" es el parnasianismo. El perfeccionismo, la palabra exactísima. El famoso "El arte por el arte" viene de este buen hombre, es el lema de la Metro Goldwyn Mayer (o como se escriba), —detrás del león. Pues lo dicho...último romántico francés y puerta al simbolismo posterior. Rechaza todo lo que sea poesía social, política o relacionado con el mundo... por eso es "El arte por el arte", no busca nada más que su misma belleza.

Lessing

2011-03-31T22:54:00.000+02:00

Lessing, un poeta de hace un par de siglos que recién descubro, dice que la poesía ha de ser performativa, mover a la acción, tener impacto en el mundo... la lírica encerrada en uno ininteligible, y las mierdas que yo escribo nada tendrían que ver, tampoco la belleza de los románticos. La belleza sería secundaria o subordinada a ese mover el mundo. ¿No es así la música de Dylan?? Mi cuñado me ha dejado un Documental genial sobre él... "Todo lo que escribo es protesta"... ¿no es eso poesía mover a la acción o por lo menos al pensamiento?

Poe

2011-03-31T22:50:00.000+02:00

Dice Allan Poe que lo más importante en la poesía es su belleza, es su característica esencial. Y no hay más sentimiento más bello que la tristeza, y en concreto la derivada de la muerte, y si la muerte es de la mujer amada, y además es bella... es la apoteosis de la belleza. El poema El cuervo sigue este pensamiento, y todo un sistema de escritura profundamente planificado, con una matemática perfecta en cuanto a rima, rima interna, estribillo, y ritmo... incluso dice el número de versos máximos de un poema: 100. Más supondría tener que interrumpir la lectura y continuar en otro momento, lo que interrumpiría el climax buscado en el poema...

Me pregunto si la alegría no puede ser un sentimiento más bello, el amor sin más... si lo bello y lo bueno van unido, debería ser así... pero él era un romántico.

Borges en La rosa profunda

2011-03-31T22:44:00.003+02:00

Dice Borges que la poesía tiene que tener dos características:

1 Tocarnos —como hace la marea en la playa—.

2 Y transmitir un hecho...

curioso esto último ¿no? cuando sus poemas van sobre ideas y no sobre hechos... además, eso será para la épica ¿no? bueno... (otro soliloquio que publico)

¡Ah! También dice, y es obvio creo yo... que tanta falta hace la inspiración como la técnica en poesía... corazón y razón bueno si se puede decir así.

Rimar

2011-03-31T22:40:00.001+02:00

Dice Hannah Arendt que la poesía está hecha para quedar en la memoria, para hacer las acciones grandes de los hombres duraderas, como hizo Homero con la guerra de Troya. El poema ha de rimar para lograr esto, pues se queda con mucho más fácilidad un poema que rima que un poemas de versos blancos. Supongo que no descubre el Mediterráneo pero me sirve.

¿Quién soy? -soliloquio noveno-

2011-03-30T22:18:00.001+02:00

¿Quién soy yo?

¿El que apenas se muestra

el que amaga tímido

... o el que bromea

cáustico entre dientes

o grita o tararea

una canción entre la gente?

¿Quién soy? ¿El carácter fuerte

que ruge a veces,

o el débil ahogado en un vaso?

Dime, ¿sabes quién soy yo?

¿Soy el misántropo

o el que escucha

el rendido o en lucha?

Dime, en fin si soy

el que pudo amarte

y no quiso como

o si es que nunca pude

porque no era posible.

Dime si soy sólo quien

contempla desde dentro

este remolino centrípeto

de locos pensamientos...

¡Dime que soy nada de eso!

—de lo que pienso—

¡Me desmentías tan bien!

Dímelo, dime...

Soy quien Dios mira,

y ama, eso sí lo sé.

Soy lo que puedo ser.

Pero, ¿quién?

Zelig

2011-03-29T23:32:00.001+02:00

Por publicar algo, por si alguna de las 2 ó 1 personas que me visitan espera encontrar una estupidez nueva, no le hago esperar más.

Voluble capacidad camaleónica.

Aquiescencia. Sonrisas.

Buenrollismo.

Y sigo sin saber quien eres,

pues te conviertes como Zelig,

en todo lo que te rodea.

Tras los escudos del asentir,

tras las largas,

¿Dónde estás tú de verdad?

¿En qué momento

he perdido tus pasos?

¿Qué esquina has cruzado?

¿Dónde empieza tu ser...

dónde acaba tu apariencia?

Y si eres lo que aparentas

me preocupa tu esquizofrenia

2011-03-24T23:26:00.000+02:00

«verso, fama y belleza son mucho, ciertamente,

pero la muerte es más: el premio de la vida»

Keats

Ninot indultat II

2011-03-19T01:22:00.006+02:00

La noche en el Castillo (cruel anáfora)

El poeta es un hombre que recuerda (o algo así...)

La intimidad casi de Eros
cae sobre la Alameda
cuando un sereno invisible sopla las farolas
y la calidez en forma de oscuridad
inunda la Plaza de América.

Un trueno irrumpe en la medianoche sin nubes
como un disparo blanco en una novela negra
como estampar un huevo contra el telón de la noche.
El primer aviso.

Recorta el fuego de artificio
a la multitud
intimidad pública
de tantas historias intensas
¿Recuerdas...? se dicen los que se quieren
¿...acaso no te evoca este momento
a otras noches mellizas?

Oigo el suave ¡pop pop! del castillo
de microondas. Puntillismo efímero
de un pintor del cielo, con pulso de cirujano.

Pero, ¡qué escándalo de ausencia
qué crueldad cíclica, anáfora
que todas las fallas vengan llenas de recuerdos!

Ninot indultat I

2011-03-16T23:54:00.004+02:00

Va el primero, bien cortito, de la trilogía fallera

La tarde (ciencia ficción)

Salimos a sus calles de humo

con el anárquico himno de los petardos

y el burlón brillo lúdico del sol

vestidos con la inexacta

elegancia de los distintos

a por unos buñuelos calentitos!

Guerra nuclear iraní

2011-03-16T02:59:00.001+02:00

Dejó el periódico tras haber exprimido hasta la última de sus retorcidas palabras. La portada era clara: “¡Inminente explosión nuclear!” La guerra no había comenzado, pero las tensiones con Ahmadineyad iban en aumento, y las regímenes derrocados en Oriente Medio. Era posible que pronto estallara y la explosión inaugural sería también la que daría por concluída la guerra. Las bombas nucleares como es sabido, pueden arrasar países enteros en cuestión de minutos, lo que tarda la onda expansiva en llegar al último lugar aún sano. Las desagradables consecuencias de sufrir una explosión nuclear eran narradas con escrupulosa exactitud por el doctor entrevistado en el diario.

El señor W no esperó, no pudo esperar, y se puso manos a la obra. Previendo el periodo de escasez de alimentos que siempre se produce en una guerra, empezó a comprar toda la comida que pudo, llenó enseguida la despensa, y como estaba abarrotada, tuvo que utilizar las habitaciones y el salón. Decidió comer sólo una vez al día, el menú era sobrio: atún en conserva. Habia comprado para 560 días, aguantaría ese tiempo sin abastecimiento de alimentos. Antes de pagar los 3 carros del supermercado, pensó que esa cantidad de comida le traería problemas con los eventuales vecinos hambrientos, así que compró una pequeña semiautomática que quedaba al lado de la caja, y de los chicles.

A medida que los días iban pasando su paranoia crecía, pues no tenía donde guarecerse caso de producirse la explosión nuclear, —que el creía inminente— necesitaba un refugio. Habló con su primo que era albañil y entre los dos hicieron un refugio bajo tierra. Para ello tuvo que utilizar los tabiques de su casa y hasta la puerta. Las paredes del refugio tenían un grosor de 1 metro. Su casa quedó como una gran despensa, las infinitas latas de conserva rodaban por el suelo, habia un fuerte olor a atún y polvo, que cubría los pocos muebles que quedaban. El resto fueron bajados al efugio, para ser utilizados como leña para el venidero invierno. El señor W tenía su refugio. Eso sí, este era para una persona, por lo que el temor a vecinos, estaba vez no hambrientos de comida, sino de permanecer con vida, le hizo comprar una ametralladora. Éstas no se vendían en el supermercado de comida, sino en el de armas que quedaba un poco más allá.

En su inactiva pero ajetrada vida de paranoico el señor W se habia vuelto hipersensible. Un día pasó un avión más bajo de lo habitual por encima de su casa, o eso pensó él, y corrió a encerrarse al refugio, no sin antes coger algunos botes de conserva. No pudo coger más que unos pocos por el miedo que le atenazaba, así que pasadas cuatro semanas en su zulo, salió al exterior, hambriento y no importándole la guerra nuclear, volvió a su casa, a lo que quedaba de ella. Pero allí ya no había nada más que una habitación polvorienta: ni muebles, ni cuadros, ni latas de conserva. Desesperado y muy hambriento como estaba pensó en pedir limosna, pero la vergüenza era más grande, y volvió a su refugio para continuar su farsa. Y allí sigue, con el viejo periódico en una mano esperando una explosión venida del cielo que nunca ha de llegar. Quizá venga de su mano derecha que sostiene débilmente el mango de una pistola.

Utilitario

2011-03-10T00:23:00.002+02:00

"No comprendo. Sólo

veo belleza.

Desconfío."

Antonio Gamoneda

Pruebo el sonido de alquitrán

dejado por los autocares

¿belleza del motor de explosión

o más bien carbón de aniversario

para enamorados solitarios?

El frío suelo no deshiela

-el cambio climático no ha llegado a mi cuarto-,

el único iceberg que quiebra

como mordedura de dragón mi barco

es el amanecer refractario.

La mirada del acorde,

el tacto de los cuadros,

el olor de la arboleda verde

nos sacia por completo

como si bastara para vivir.

Pero la necesidad nos devora

sus garras de fiera nos arañan

y un utilitario nos atropella

al decir nuestra condición.

7.II.11

[si desaparecen entradas es que van rumbo a algún concurso literario]

Obras completas

2011-02-28T22:34:00.001+02:00

Fue a montar en su cabalgadura gris,

pequeño cinco puertas

lleno de recuerdos vagos

latentes, pendientes

otros ya lejanos

rehaciendo sus líneas...

De modo reflejo, rutinario

—como actúa el amor que agoniza—

se ajustó el cinturón,

posición, encendió el motor,

¡y de pronto! en el parabrisas

una promesa táctil, una expectativa quebrada

¡Demasiado obvia! ¡Demasiado amarga!

Pasado que de pronto

se congregara a las puertas

de la vida hipotecada.

Observó

los trazos rapidos:

un corazón y dos iniciales

-acrónimo golpe en el estómago-

y así se quedó, embobado.

Con flaqueantes fuerzas

se limitó a trazar una grieta

que atravesó el órgano

rompiéndolo en mil promesas.

¡Pero eso no le curó!

Por eso este poema

esta antología

estas obras completas.

24/II/11

La noche pasada

2011-02-26T23:15:00.002+02:00

Lejos quedaron aquellos collares que con su nombre le regalaba cada Navidad, se acabaron los domingos corriendo juntos por la playa. En el olvido las películas de los viernes por la noche. Quizá fuera la vejez, que él apenas quería que pasearan, como durante años muy temprano, cuando aún estaba oscuro. Luego él se iba a trabajar, y ella vagaba por la casa. ¿Sería porque ella nunca cocinaba? Lo que sí es conocido es que no pudo aguantar más aquella distancia. El poli de guardia halló a la perra muerta, derramada sobre la acera, la noche pasada.

Exquisito II

2011-02-24T23:45:00.001+02:00

Si los poemas tienen un componente revitalizante, más aún cuando el poema es un cadáver exquisito, ya sabes, un poema conjunto... ahí va este. Creo que estos poemas es tan importante escribirlos, que leerlos ocupe siempre un segundo puesto, pero ahí va. No juzgues sus cacofonías con mucho rigor, ¡esta hecho entre dos y sin rectificación!

Ayer me recomendaron

que me alejase de mí

huir, hacer las maletas,

de todo lo que me hace sufrir.

Ayer pensé en ti,

quería ver si en realidad estabas ahí,

te busqué entre los cajones

olvidados del ayer.

Ayer volví a tropezar (una vez más)

y no recibí ninguna señal

has borrado tus huellas,

cortado los cables, volado los puentes

y buscas un sentido

en este camino errante.

Ayer volví al cementerio

donde aún somos tú y yo

y sólo encontré las cenizas

de estas nuestra revolución.

Ayer, ¿qué decir de ese cadáver caliente,

de esa brasa aún ardiente?

¿Existen nombres y apellidos

para estas señales del destino?

Ayer me desperté, era otra vez

once de enero de 2007

y no me reconocí,

pues estaba dispuesto a sufrir

pero hoy soy más consciente

de querer creer que estás ahí.

Carlos &("et", no "and") yo

21/II/11

bajel

2011-02-18T23:34:00.024+02:00

¡Ay! ¿ Quién te quiere a ti, bajel

de papel de niño violento ?

¿ quién te pinta de sonrisas

como hizo ella?

¡Qué inmensa la Albufera!

¡Parece un océano

para un bajel solitario !

Qué inmenso el mar...

Qué inmenso

derrumbarse el calendario!

habla él

¿Cómo quieres

que resista la vastedad

de este piélago de hierro forjado?

Tú eras siempre

la estancia superior

donde recurrir mis facturas falsas.

¿Dónde se han escondido

nuestras tardes, nuestras cenas?

Quizá ya no tengamos sangre,

-ya no-

en las venas.

Hay quien llena los bolsillos

de cantos colorados, de conchas muertas

para recordar

lo que no ha de regresar, lo que pertenece al viento

Hay quien evoca los sonidos

de la patria ansiosa, hay quien

sisea entre párpados de almohada
expectativas

Hay quien falsea las fotos del tiempo

con ojos de otros, con rosáceas mejillas,

y hay quien dice borrar, pero nunca, nunca

olvida, y despliega, el tablero aquel de Los Planetas:

«Si tú no me quieres a mí
tampoco te quiero yo a tí»
pero en realidad sí, no es más que
aflojar. Jugar a la sogatira.
¡Ay, quién hace esto

pero no.
Quizá ya no tengamos sangre,

-ya no la lluvia que pinta
azul oscura la acera-

en las venas.

catorcEfe.dosmilonce

Pregunta al ángel

2011-02-17T23:53:00.001+02:00

Si eres espíritu...

¿cómo puedes estar

aquí?

¿cómo puedes

estar... ? ...no es sólo para los cuerpos?

Lo tuyo es el ser, ¿no?

Aquí muchos estamos sin ser,

en cambio tú...

¿O será que en esta habitación

en algún punto, tu Mundo

y el mío confluyen?

No creas que dudo, ¡qué ofensa!

de tu ser, cerca de mí... pero ¡estar, estar!

¿Lo tuyo no es el ser?

Alphonse de Lamartine

2011-02-14T00:18:00.000+02:00

Os dejó con un romántico francés, podrá recordaros a nuestro Becquer. Para un día así, tan lleno de ventrílocuos... sadness.

Vieja canción inglesa

I dare not ask a kiss

Ni un beso... ni siquiera una sonrisa
he de pedirte yo.
Con la dicha de un beso de tus labios
no ha soñado jamás mi corazón.

¿Sabes tú lo que quiero, lo que ansío
en mi amoroso afán?
Sólo besar el aire embalsamado
que con tus alas te besó al pasar

Bliss

2011-02-13T00:14:00.000+02:00

trazo conchas sin habitar
encuentro de islas sin poblar
bancos románticos, parques,
riachuelos, ardiendo soles amarillos,
libretas negras de versos, rosas
amarillas, emoción en los ojos,
zumos alegres, dulces brillos
de la vida lograda, que nos viene
que nos vendrá,
si Dios quiere...

a C.

2011-02-10T23:44:00.001+02:00

A Carlos

No tarden las tardes
en proyectar sueños
como ansiosas arquitectas
a punto de entregar proyectos
No tardes en creértelo
que haremos algo grande
por lo menos gigante

No tarden las tardes
de café de humo azul
en Madonna, y todo eso
que le prometimos a la pluma.
No tarden las tardes
ni las lunas en volver
que soñar es proyectar
edificar horizontes, y luego
ponerse a trabajar
eso, eso y no las sábanas
es soñar.

Son las 6

2011-02-10T23:23:00.000+02:00

Son las 6

me despierto.
Peleo a la noche
con uñas y dientes
lo que me debe
una hora más de sueño.
Me duermo.
.

no bastan las palabras

2011-02-07T00:27:00.004+02:00

El otro día fuí a un recital poético con un amigo, de una poeta (poetisa está prohibido decirlo) y dos poetos. Después del recital, uno ve lo mucho, muchísimo que tiene que mejorar, y los errores en los que no debe caer. De los tres poetas, el que mejor recitó fue el más sencillo y dicharachero. Hubo imágenes muy buenas, poemas míticos, y sin embargo también verdaderas cutreces, eso sí: las menos. Y bueno... lo que no he de imitar es la superficialidad general de los poemas. Salvo excepciones, la visión del hombre que daban era para echarse a llorar. Quedaba reducido al cuerpo, y este reducido en último instancia a lascivia que bien pueden experimentar también los burros en celo.

Por otro lado... no bastan las palabras, hace falta decir algo, el esteticismo se devora a sí mismo... Si el arte es por el arte, entonces, ¿para qué el arte? Con esto no quiero decir que siempre haya que hacer grandes reflexiones, pero que siempre se diga nada y todo sean estímulos e imágenes poéticas superficiales es otra cosa. Si la poesía pretende ofrecer placerlo, siempre lo hará peor que el propio placer. Además será pedirle muy poco, podremos reducir la poesía a gastronomía. En cambio si la poesía trata —¡no hace falta que logre nada!!— de ahondar, porque el espíritu del poeta lo pide... entonces valdrá la pena leer el poema o poemario.

2011-02-02T23:41:00.001+02:00

Perdona que me llame así,

sin afectación estética, poeta.

Que no me llame escribidor

o poetastro impostado.

Los poetas, como los abogados,

no necesitan ser brillantes para serlo

unos liberan versos

otros pleitos.

La aristocracia

que los exige perfectos

¿se equivoca o no?

siempre hubo picapleitos
—y no excluyo ser uno de ellos— .

2011-02-01T23:34:00.002+02:00

¿Debo escribir?

R.M.Rilke: Excave en sí mismo, en busca de una respuesta profunda. Y si esta hubiera ser de asentimiento, si hubiera usted de enfrentarse a esa grave pregunta con un enérgico y sencillo debo; entonces construya su vida según esa necesidad...

2011-02-01T00:05:00.002+02:00

La tarde ha puesto a secar

al son de sus ramas

promesas mojadas

2011-02-01T00:04:00.001+02:00

Acurrucarse:

vuelta al seno materno

cuando hace frío

Mercadotecnia sensitiva

2011-01-30T01:15:00.001+02:00

Azul, trescientos dieciocho

de la escala pantone.

Evocas, por imperativo de la casa

a la atractiva Audrey

y su delgado pitillo.

Sólo

dos vitrinas, dos

brillantes para tan gran estancia.
Hueles la fragancia

—como absenta cursi—

que la tienda aflora.

Ahora te das cuenta

del leve rumor

ambiental de las notas.

Así, ¡qué fácil

creerse reina!

pagar con la tarjeta de deuda

y luego decir:

«Mirad mi collar que lindo,

pero no me llega ni para el bocadillo.»

like a fine wine really!

2011-01-29T02:13:00.002+02:00

Autoretrato

2011-01-23T19:42:00.001+02:00

al modo Rilke

La nariz vira a estribor

la cubierta generosa, ha

nevado sobre las tejas negras,

las orejas de juguete

sostienen llámame-empollón;

la vista insomne siempre

traspasando; los labios

—la polivalencia concentrada

en dos rodajas—

y las manos frías y venosas

como parte esencial del rostro.

Pagana

2011-01-21T23:25:00.000+02:00

Piensa en martes sin miércoles.

He aquí la muerte.

Keops, Kefrén y Micerinos

2011-01-19T00:54:00.002+02:00

Especular sobre algo siempre requiere simplificar. Simplifico. Se podría decir que uno siempre tiene alguna preocupación en mente, en mi caso siempre insignificantes, desde la óptica de una persona de más edad y con más experiencia. Pero lo de la insignificancia siempre es relativo, y a eso voy. Cuando uno tiene una preocupación X, pero aparece otra de más entidad, normalmente la segunda desplaza a la primera. Es como una pirámide donde los sillares que forman un escalón se desplazaran dependiendo de la resolución de las preocupaciones o aparición de unas nuevas. Los escalones más elevados serán los primeros que se presentarán en la mente y por tanto los causantes de más inquietud, y así hasta la base que será la preocupación menos revelante según la visión del preocupado.

Por supuesto la pirámide cambiará según la voluntad del preocupado, y las circunstancias y su carácter tendente o no a la preocupación. La preocupación, algo que ha ocurrido o va a ocurrir que nos causa intranquilidad, temor, angustia o inquietud —según la RAE— puede no ser un problema (que tiene un componente objetivo), y ser una paranoia o preocupación inventada inconscientemente. Con la idea de la pirámide, que es personal —pero transferible— vengo a decir que la preocupación mayor siempre desplaza a las demás, y que hay un orden en las mismas, dependiendo del lugar en la pirámide. La preocupación es relativa a la persona, circunstancias, y a la voluntad. A un ciego no le preocupa la idea de no ver, sobre todo si es de nacimiento. De igual manera el manco ha olvidado su otro brazo, el que ya no tiene, acepta que es inevitable que no volverá a usarlo. Ha aceptado el hecho de no tener, algo que podría. Es algo aceptado, no tiene solución —quitando los brazos robóticos— y por tanto no preocupa. Así ocurre con cientos de cosas, al que está enfermo un tiempo, puede dejar de preocuparle su enfermedad si no es grave, en cambio al que la adquiere le supone una preocupación sobrevenida. Por eso la preocupación es relativa a la persona, es subjetiva. Es también relativa a la situación. Poco importará comer pan negro con algún gusano si ha estallado la guerra y llevamos 7 días sin apenas probar bocado, la situación será muy distinta si un día normal hay un bicho en nuestra sopa. La exigencia sobre el pan disminuye por la necesidad, por las circunstancias. Hacer de la necesidad, virtud. En el mismo caso de la guerra, sería una preocupación no saber si va a caer una bomba sobre nuestra casa y moriremos. Pero si esta lleva varios años —la guerra—, la preocupación disminuye o y en la pirámide es adelantada por otras, quizá por los salvoconductos que no llegan, con los que podremos salir de la ciudad, un pasaporte falso, o si algún familiar está enfermo de gravedad.

Así que las preocupaciones son relativas, y ya que son relativas ¿por qué no relativizarlas? La pirámide cambia constantemente y comparada la nuestra con la de otros, se nos antoja ridícula. ¿Por qué entonces preocuparnos? Quizá lo mejor sea ignorar , no mirar la pirámide de uno, y hacerla así inexistente, como para romper la hipnosis que nos atrapaba. Y luego, mirar la de los demás. Quizá sea un buen ejercicio, primero reirse un poco de la pirámide, o mejor, no hacerle el menor caso. Solucionar lo que sean problemas verdaderos y desechar las preocupaciones inventadas o de escrúpulo obsesivo. Y no dejar de mirar las pirámides que nos rodean. A veces estamos muy ciegos, y como faraones pendientes de nuestras grandes mausoleos para nuestra vana - gloria, no vemos lo que sufren los demás.

Si a la reflexión racional le sumamos a Dios, las preocupaciones ya son polvo en el aire, nada. Porque hay un Padre detrás, que no deja que sus Hijos se hagan daño, que los protege, y que cuando admite un mal, un problema que derive en preocupación, y un dolor de ahí Dios saca un Bien. Un Bien con mayúsculas. Desde luego aquí entra el misterio del mal, del mal físico y el mal moral. Pero eso ya es objeto de otra entrada... y de mil libros.

Saludos

¿Qué fue antes el cohete o la cerveza?

2011-01-18T00:03:00.000+02:00

Sputnik, botella

opaca como cohete

que nos despega

de la semana

viernes noche

—respostar con vodka 95º

y cerveza sin plomo—.

¡Dicen tantas cosas!

2011-01-15T00:39:00.001+02:00

Clasifico los pantalones por géneros.

Los de intriga con pinzas

para recoger pruebas

y los comediantes con perchas

vistosas de lavandería,

Los chinos clandestinos

cuando cierro

cambian el nombre comercial,

luego los pitillos negros

—sin descapullar—

que escriben todos los versos

que han provocado ya

una veintena de incendios,

menos mal que los vaqueros

azuzan sus riendas de agua

añil y luego

partiendo la pana un rojo

y chocolate marrón. En fin:

dicen que no es más

que un armario

¡Dicen tantas cosas!

Poeta en Nueva York (en alguna de ellas)

2011-01-14T23:34:00.003+02:00

Un artículo de Juan Manuel de Prada.

«Póngame tres menú NYC

con triple de skyline.

Sí, eche abajo las barracas,

quite esas antiguallas.»

Seremos como NYC,

—aunque fuímos

hijos del adoquín—. Seremos

como NYC, como todas

las ciudades

falsas.

A su derecha

el edificio BBVA 2011,

a su izquierda seguros blablablá,

más adelante...

el edificio más alto

por esta semana. La que viene

harán otro más alto en Dubai.

Es la contrucción acelerada,

y más larga

será la caída.

The tourist

2011-01-08T01:10:00.003+02:00

Ahí queda este madrigal, sobre una película que vi hace un par de días en el cine. Agradable banda sonora, buen ritmo, en fin: buen gusto; París y Venecia. Y claro, con Johnny Depp en el reparto, todo mejora. Mejor haber leído la película antes de darle al play del poema, pero sin pegas, ¡no contaré el final!

Nos conocimos en tren que arañaba

la península itálica,

te sentaste frente a mí. Yo fumaba

un pitillo de calada hidráulica.

Por la noche compartimos mantel

en vagón restaurante.

Ya en Venecia, Pues... ¡nada importante!***
Me invitaste a un hotel
un palacio de antiguo
esplendor; lujoso, amplio y elegante.
Dormí en el cuarto contiguo
a tu habitación. Me bastó tu beso
para dormir triunfante,
aunque dudoso. Ya sabes el resto
dejémoslo latente en este gesto.

***Es un ripio terrible —aún para el poema— ¡pero no encuentro nada peor!! (mejor)!

El mejor cine de 2010

2011-01-06T16:38:00.002+02:00

Cambio la temática de la entrada con los mejores estrenos que he visto en el último año. Hay un poco de todo, a ver que te parece.

1. Shutter Island: la estética oscura de Scorsese, DiCaprio siempre impresionante. La primera escena: un barco frío navegando por un mar oscuro hacia una isla desconocida... hay que verla.

2. Origen: Otra vez DiCaprio. Estate atento porque la cosa es complicada... muy original como Memento, y más entretenida. El final en mi opinión es excesivamente largo, paro lo excepcional que es el planteamiento.

3. The Road: basada en la novela de McCarthy. En un mundo devastado, un padre y un hijo, se abren paso entre la animalidad del propio hombre, como un baluarte inexpugnable: aún hay esperanza. Una reflexión sobre la vida y su valor intrínseco. Es durilla pero excepcional, y el director no carga la mano en ello para captar audiencia.

4. Sherlock Holmes: es una adaptación libre de Guy Ritchie de uno de los relatos del genial escritor inglés. Yo tenía por eso muchos prejuicios, pero ahora que hago el juicio me retracto. Es muy divertida, y admite ser vista muchas veces. Nos enseña la Londrés de la época de un modo siempre dinámico y atractivo. Sherlock, y Watson estupendos. ¡A ver si hay una segunda!

5. 500 días juntos: de nuevo la estética, indie, años 60 si no me equivoco... para ser una comedia romántica está bien hecha y "la chica" no es una anoréxica tonta, sino una chica mona e inteligente. La historia es guay, la fotografía está chula, y la música también. ¡No es poco hoy en día!

6. Invictus: Mandela encarnado por Morgan Freeman, y dirigido por el cada vez más positivo Eastwood. El valor de la reconciliación entre blancos y negros, el perdón incondicional, unidos por el deporte. ¿Qué más se puede pedir?

¿Qué opinas...?

Encuentro con un ficus

2011-01-05T00:01:00.004+02:00

Emerges del suelo

milenario, como el magma fluorescente

de naturaleza soterrada,

como las manos del mundo, nervudas

y ajadas de tanto sostenerlo,

callosas robustas y gastadas

que miran las generaciones pasar

como un video en FF, que pasa las imágenes
en una exhalación. Para ti los ancianos
son muchachos algo más lentos, ¡qué rápido
envejecen los señores de la Tierra! piensas,
los que controlan los cuatro elementos;
¡qué pronto mueren! Qué ironía
de control: la muerte.

Tú estuviste antes que la vejez, que yo,
y estarás después, ficus de Legión
Española, y sin embargo no te envidio
querido elfo, no hay resurreción de los ficus
más vale morir y ser eterno
que vivir largo tiempo, y no acabar de nacer:
morir viviendo. Pero, no llores, no dejes
de sostener la calle, y romper baldosas
con tus nudosas manos de imperio, tu belleza
no morirá, y eso es bastante, ficus
milenario y robusto, para no anegar
tus ramas de lágrimas. Déjame que te lo diga:
«A tu modo... eres eterno»

cortado del tiempo

Viaje al mundo nuestro

Así habló Federico

Un comentario de Punset

El método de la sospecha, Descartes

¿Quién es la más bella?

De best sellers y clásicos

No me esperes de pie

Un nuevo crimen (parte 1/X)

5 treintas de octubre (C.P.F.E.M.)

William Wilson

Crimen pedazo a pedazo

A Scarlett Johansson (por hacerlo oficial)

Reloj de agua

Anécdota con voltereta hacia atrás y salto mortal

Del libro a la mesa

En vano

Memories, souvenirs

La fe

Dominio de la técnica

Nos lo dijeron al llegar a casa

La foto habla del tiempo

More rubbish!

Boca en tierra

Alguien

Tesis doctoral sobre Bod Dylan

(creo que va al contenedor azul)

Decirlo

Poema futurista

500 days of Summer

Icebergs

Un hombre sin rostro no es un nombre

Es cierto..

Czeslaw Milosz

Despedida

Descalzos por la hierba

¿Qué culpa? ¿Cuál?

El cuarto azul (cacofonía)

sss

Un nuevo caso

Pájaro triste

agua que sube, agua que baja.

D*scifr*ndo a Ele

juicio arendtiano

Crimen parte 5/5

Crimen parte 4/x

Crimen parte 3/x

Crimen 2/x

Crimen, parte 1/X

No hay

Excusa/razón/motivo/argumento para quedar mañana

Gautier

Lessing

Poe

Borges en La rosa profunda

Rimar

¿Quién soy? -soliloquio noveno-

Zelig

Ninot indultat II

Ninot indultat I

Guerra nuclear iraní

Utilitario

Obras completas

La noche pasada

Exquisito II

bajel

Pregunta al ángel

Alphonse de Lamartine

Bliss

a C.

Son las 6

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Mercadotecnia sensitiva

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Autoretrato

Pagana

Keops, Kefrén y Micerinos

¿Qué fue antes el cohete o la cerveza?

¡Dicen tantas cosas!

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Dscifrndo a Ele